O sea, fíjate, ¿qué pasaría si lo más peligroso
que pudieras hacer en, digamos, una sociedad
del futuro no fuera detonar una bomba, ni hackear
un servidor central, ni liderar una rebelión
armada ni nada de eso? Claro. ¿Qué pasaría si
la mayor amenaza para el Estado fuera simplemente
tener un ritmo interno diferente al resto? Es
una premisa fuertísima. ¿Verdad que sí? Y de
eso va nuestra inmersión profunda de hoy. Vamos
a explorar un mundo donde un niño de seis años
es considerado un peligro inminente para el sistema.
Y todo por una razón loquísima. Exacto. Única
y exclusivamente porque escucha un tic -tac constante
dentro de su propio pecho. Es, digo, es escalofriante.
Especialmente porque aunque ocurre en una colonia
orbital, o sea, pura ciencia ficción, los mecanismos
de control se sienten aterradoramente cercanos
a nuestra realidad actual. No estamos hablando
del clásico tirano con ejércitos. Es una tiranía
a través de, pues, la burocracia y la estandarización
absoluta. Así es. Y bueno, bienvenidos a este
análisis detallado. Yo estoy súper emocionado.
Listísimo para empezar. Yo también estoy muy
lista. Hay muchísimo que desempacar aquí. OK,
pues vamos a desempacar esto. Vamos a sumergirnos
en un fragmento súper revelador de la novela
Menos Human, volumen 1. El umbral. De Jesús Bernal
Allende. Exactamente. Específicamente nos vamos
a centrar en el capítulo 3, que se llama La grieta.
Y fíjate que el autor clasifica su propia obra
dentro de un género que él denomina, eh, ontoponque.
Ontoponque. Ajá. Y tengo que admitir que cuando
leí ese término por primera vez, me quedé pensando
un buen rato. Sí, llama mucho la atención. Suena
a cyberpunk, obvio, pero la raíz onto tiene que
ver con la ontología, ¿no? Así es, con la naturaleza
del ser de la existencia misma. Exacto. O sea,
si lo pensamos bien... Si el Cyberpunk tradicional
trata sobre esta rebelión de la baja vida contra
la alta tecnología y las megacorporaciones...
Los hackers contra las empresas, claro. Exacto.
Pues el Lonto Punk parece plantear una rebelión
contra sistemas que intentan estandarizar el
alma humana. ¡Uf! ¡Qué fuerte suena eso! Es que
la lucha ya no es solo por recursos o por libertad
física, es por el derecho a existir con una naturaleza
que no se puede cuantificar. Totalmente. Y este,
para quienes nos escuchan, creo que es súper
importante entender el escenario para captar
bien el peso de todo esto. Claro, el entorno
lo es todo. Todo ocurre en cronos, que es una
colonia orbital que funciona bajo la lógica de
un panoptico absoluto. Y quiero que nos detengamos
ahí un segundito para aclarar ese concepto. Porque
es fascinante. Adelante, sí. Un panoptico, digo,
en términos arquitectónicos, es este diseño de
prisión circular que ideó Jeremy Bentham por
allá en el siglo XVIII, ¿cierto? Exactamente.
Donde hay una torre de vigilancia en el centro
y, pues, las celdas están alrededor. Ajá. Y el
truco es que los prisioneros nunca saben exactamente
cuándo el guardia los está mirando. Así que sumen
que siempre los ven. Eso. terminan asumiendo
que siempre están siendo observados y, o sea,
terminan vigilándose a sí mismos por pura paranoia.
Es una definición perfecta. Y en cronos, pues,
ese panoptico no es solo arquitectónico, ¿sabes?
Es digital y biológico. Wow. Por ejemplo, las
aulas tienen paredes de un azul cromático. Pero
no es cualquier azul. Es un color diseñado médicamente
para suprimir alteraciones del estado de ánimo.
O sea, ¿hasta el color de la pintura te está
medicando? Totalmente. Todo está medido, desde
el ritmo cardiaco de los niños hasta la forma
en que caminan. Es asfixiante. Y es justo en
este ambiente tan estéril donde encontramos a
nuestro protagonista. Ajá. Este niño de seis
años con un archivo enorme que lo persigue y,
bueno, con ese tic tac interno. Y lo loco es
que el sistema, al no poder cuantificar ese sonido,
o sea, al no poder usarlo para ser más productivo,
simplemente lo segrega. Lo hacen a un lado. Sí.
El niño termina literalmente en un rincón en
el patio donde la luz artificial apenas llega.
¿Qué imagen tan triste? Muy triste. Y fílate
que al leer esta parte, para mí fue imposible
no trazar un paralelo inmediato con nuestro mundo
actual. A ver, cuéntame. Pues piensa en cómo
algunas instituciones modernas o los sistemas
educativos que son extremadamente rígidos, tratan
hoy en día a las personas neurodivergentes. Ah,
claro, totalmente. O sea, si un estudiante procesa
la información de manera distinta, o si, digamos,
es altamente sensible a los estímulos del salón,
el sistema casi nunca se adapta a él. Para nada.
En cambio, le pone una etiqueta, lo diagnostica
como un defecto que interrumpe su línea de ensamblaje
académica y pum. Lo archiva. Es una observación
muy precisa. Y de hecho, la novela hace explícita
esta crítica mediante unos detalles sociológicos
que son brillantes. Sí. Hay un momento donde
se menciona que los adultos en cronos deben sentarse
en sillas ergonómicas, pero con ángulos aprobados
por el Departamento de Salud Postural. Ay, sí.
El Departamento de Salud Postural. O sea, te
juro que esa frase me dio unos escalofríos tremendos.
Y debería darlos. Esto plantea una pregunta importante
sobre cómo nuestras sociedades miden el valor
humano, ¿no crees? Definitivamente. Porque cuando
una buroclasia llega al punto de regular hasta
el grado de inclinación de tus rodillas... Es
una locura. Pues inherentemente va a patologizar
cualquier anomalía. O sea, el tic -tac de este
niño no es una enfermedad. No. Es simplemente
su manera particular de percibir la realidad
y el flujo del tiempo. Claro, es su esencia.
Pero para un sistema que adora la uniformidad,
esa variación no es diversidad natural. Para
ellos es un error de código. Totalmente. Y lo
vemos hoy en día, ¿eh? Con corporaciones que,
no sé, usan brazaletes electrónicos para medir
cuánto tiempo pasan sus empleados en el baño.
Es espantoso. O estas escuelas que instalan software
de seguimiento ocular en las computadoras para
asegurar que los niños no quiten los ojos de
la pantalla. Sí, Kronos es básicamente la exageración
lógica de esas mismas tecnologías. Exacto. Pero
bueno, aquí es donde la historia da un giro.
Porque si el sistema exige esta uniformidad milimétrica
de la que hablamos, ¿qué pasa cuando alguien
que sí sabe cómo camuflarse en esa uniformidad
entra en contacto con el niño? Ah, claro. Y ahí
es donde entra Tael, el nuevo profesor adjunto
de desarrollo cognitivo. La llegada de Tael cambia
el paradigma por completo en la historia. Sí.
Porque los registros del sistema lo validan como
un empleado más. O sea, no hace saltar ninguna
alarma. Pero el niño nota de inmediato que hay
algo diferente en él. Hay una frase hermosa que
usa el autor para describirlo. Dice que mientras
los demás adultos caminan con una rigidez programada,
así con la vista clavada en sus tablets. Ajá.
Tahel entra al patio y camina como si cada paso
fuera una pregunta. ¡Qué belleza de descripción!
Es un contraste brutal y lo más importante de
todo. Tahel no diagnostica al niño. ¡Exacto!
No saca una pantalla para evaluar su tic -tac
ni nada de eso. Solo inclina la cabeza, notando
el rincón oscuro del niño. Como si, no sé, como
si reconociera una frecuencia que todos los demás
perdieron. Y ese simple gesto de reconocimiento
es el inicio de todo, de su relación. Sí. Tael
se acerca a escuchar, no a corregir. Y a partir
de ahí, establecen un método de comunicación
que al principio, fíjate, podría parecer un poco
contradictorio en una colonia hiper tecnológica.
Los papelitos. Exacto. Se comunican dejando notas
de papel dobladas en lugares secretos. Sí, debajo
de un cojín o detrás del espejo de un baño en
el nivel 12. Ajá. Y recuerdo que Tael ve al niño
resolver un rompecabezas sonoro complejísimo
y le deja la primera nota. que dice, el reloj
no mide el tiempo. El tiempo mide al reloj. Of.
Ahora, este, tengo que admitir que aquí quise
cuestionar un poco a Tael mientras leía. Colonia
es opresiva y todo, pero ¿es realmente necesario
tanto misterio con papelitos escondidos? Ya veo
por dónde vas. Digo, ¿no es un poco paranoico?
Si es su profesor, ¿por qué no simplemente acercarse
en el recreo, hablarle en voz muy bajita y ya
está? Bueno, esa es exactamente la trampa en
la que caería una mente no entrenada en cronos.
¿Tú crees? Totalmente. Tahel sabe que en un entorno
de vigilancia total, el aire mismo es un enemigo.
¡Guau! ¿El aire? Sí, porque las palabras pronunciadas
en voz alta, por más bajitas que sean, son captadas
por micrófonos ambientales. Claro, no lo había
pensado así. El sistema convierte las voces en
datos, los datos en transcripciones y las transcripciones
pues llenan archivos. Que es justo lo que quieren
evitar. Si Tael se sienta a charlar sobre filosofía
del tiempo con un niño que tiene anomalías pendientes,
el algoritmo los marcaría a ambos como amenazas
en microsegundos. Ah, ya entiendo. El papel físico
no tiene metadatos. Exacto. El papel es tangible,
es analógico, se puede leer y luego, no sé, se
puede quemar, tragar o disolver en agua. No deja
un rastro en los servidores. Para nada. Entonces,
al usar papel, Tael no solo se está comunicando,
en realidad le está enseñando al niño su primera
lección sobre cómo existir fuera de la red. ¡Qué
brillante! Y lo fascinante aquí es que a través
de estos papeles introduce un concepto que es
vital en la historia. Los recordantes. Los recordantes.
Me encantó esa parte. El niño de pronto siente
que esa palabra no es un diagnóstico médico aburrido,
sino un título. un nombre real para él. Un propósito.
Ajá. Taylor le explica que los recordantes son,
pues, estas personas que retienen en su memoria
lo que el sistema ha obligado a la mayoría a
olvidar. Sí. Que su misma existencia, o sea,
su biología, su tic tac, es como un ancla a una
naturaleza humana mucho más profunda. Es vital
entender que en este universo de lontoponk, la
verdadera subversión no es el activismo ruidoso.
¿No es salir con pancartas? No, ni organizar
un motín o gritar consignas. El sistema puede
manejar una revuelta perfectamente. Claro, mandan
a los guardias y ya. Tienen protocolos de contención
para el caos y la violencia. Pero ¿qué es lo
que el sistema no puede procesar? El silencio
intencional. Uf. una memoria viva y analógica
que se niega a ser cuantificada por sus máquinas.
Ta 'el básicamente le hace ver al niño que no
es un engranaje roto de la máquina. Es un guardián.
Qué poderoso. Pero claro, ser un guardián de
esa memoria requiere, pues, sobrevivir. Exactamente.
Y a medida que la historia avanza y vemos al
niño crecer, o sea, pasa de los seis a los once
años, la enseñanza de Ta 'el también evoluciona.
da un salto enorme. Sí, pasa de la teoría filosófica
de los papelitos a unas clases de supervivencia
física que de verdad son fascinantes. Tauel le
dice al niño que ya no intente apagar su tic
-tac, sino que lo use como un radar. Y aquí entra
un término que me pareció clave, kairós. ¡Ay,
el kairós! Es un concepto grego antiguo bellísimo
y es fascinante cómo Bernara Allende lo utiliza
en esta narrativa. A ver, explícanos un poco
más de eso. Normalmente nosotros vivimos regidos
por cronos, que es el tiempo cronológico, el
tiempo lineal. El que miden los relojes. Ajá,
el de las agendas. E irónicamente, así se llama
la colonia espacial que los oprime, cronos. Claro,
no había hecho esa conexión. Es a propósito.
Y Cairós, por otro lado, es el tiempo cualitativo,
es el momento oportuno, es instante de... Pura
presencia y potencial absoluto. Y en este capítulo,
lo loco es que habitar ese cairós se vuelve algo
súper táctico. Sí, deja de ser teoría. O sea,
Tassel le enseña al niño algo llamado el paso
inverso. Y aquí es donde se pone realmente interesante.
Le enseña a un niño de 11 años a caminar distribuyendo
el peso de los talones a los dedos para eliminar
cualquier sonido de las suelas de sus zapatos.
Parecen técnicas de espionaje. Totalmente. Afundirse
con las sombras angulares de los paneles de luz,
a caer transformando la energía del impacto en
un rodamiento súper suave. Ajá. Incluso le enseña
cómo escaparse un guardia lo sujeta de la muñeca.
Que no es con fuerza bruta. No, no. Le dice que
no tire en dirección contraria, sino que gire
sutilmente hacia el pulgar del agresor. Porque,
y cito, siempre hay un punto débil. Son literal
tácticas precisas de evasión física. ¿Lo son?
Y te confieso que, aunque me pareció increíble
leerlo, sentí una mezcla de asombro y de mucha
tristeza. ¿Por qué tristeza? Pues por un lado,
me recordó a los principios de artes marciales
defensivas, como el Aikido. Ya sabes, donde usas
la energía del opolente en su contra. Claro.
Pero por otro lado, no pude evitar pensar, esto
es supertrágico. Te entiendo. O sea, ¿no le está
robando Tahil su infrancia? Es un niño de 11
años. ¿Debería estar, no sé, jugando pelota o
descubriendo el mundo? No aprendiendo técnicas
de infiltración para huir del gobierno. ¿No es
cruel forzar a un niño a esto? Es una reacción
súper válida. Es una pérdida de inocencia brutal.
Muy dura. Pero hay que analizar la realidad material
en la que viven en Cronos. Tael no le está robando
la infancia. ¿Tú dices que no? No. El sistema
ya se la robó en el momento en que lo etiquetó
como una anomalía persistente y lo mandó al rincón
oscuro del patio. Buen punto. En manos de Tael,
el kairos deja de ser un mero ejercicio de mindfulness
para calmar la ansiedad y se convierte literalmente
en una armadura. Tael se lo dice muy claramente
en el texto. No te enseño a pelear. Te enseño
a seguir respirando cuando todo quiere que dejes
de hacerlo. ¿Qué frase tan dura? En el fondo,
le enseña a desaparecer. Exacto. Le enseña a
moverse por las grietas. Porque un sistema totalitario
exige visibilidad absoluta para poder ejercer
su control. Si no te ven, no te controlan. Y
más importante aún, si no pueden predecir tus
movimientos porque habitas el Kairos y no su
cronograma rígido, te vuelves inmanejable. Claro.
Sabes, esto me hace pensar muchísimo en cómo
operan los algoritmos en nuestras propias vidas
ahorita. A ver, cuéntame esa analogía. O sea,
pensamos que plataformas como las redes sociales
nos vigilan solo basándose en dónde hacemos click
o qué compramos. Que eso ya es bastante invasivo.
Sí, pero la realidad actual es que esos algoritmos
ya rastrean el comportamiento pasivo. Totalmente.
Miden cuánto tiempo dejas el cursor flotando
sobre una foto antes de seguir escroleando. ¿Qué
tan rápido deslizas la pantalla en ciertos vídeos
de 15 segundos? Buscan tus patrones predecibles.
Eso. Y la única forma de romper ese perfilado
no es dejando de usar Internet por completo,
porque, digo, eso es casi imposible hoy en día.
Sí, tendrías que irte a vivir a una cueva. Exacto.
La forma de romperlo es actuando de manera impredecible,
cambiando tus propios patrones. Ese sería como
nuestro propio paso inverso digital. Es una analogía
fantástica. La imprevisibilidad es el terror
de cualquier sistema estandarizado. Definitivamente.
Pero bueno, regresando al libro... Aquí es donde
la tensión narrativa explota. Se pone intensísimo.
Sí, porque por muy bueno que seas habitando ese
kairos y moviéndote por las sombras como un pequeño
ninja de 11 años, hay un límite matemático a
la invisibilidad, ¿no? Estás en un panóptico
después de todo. Exacto. Tarde temprano, el sistema
iba a notar algo raro. Y lo peor es que no es
un guardia humano despistado que nos descubre.
Es un algoritmo. Y este es un detalle crucial
sobre cómo funciona el control en MinusHuman.
Fíjate que el algoritmo no los atrapa porque
escucha una conversación secreta o porque encuentre
uno de esos papelitos. No, para nada. Los atrapa
por una correlación de ausencias. Guau, sí. Explicanos
eso porque me voló la cabeza. El algoritmo nota
que el archivo de este niño, que recordemos,
tiene clasificaciones extrañamente pendientes,
y el archivo de Tael, cuyo perfil ontológico
aparece literalmente tachado o en blanco en el
sistema, coinciden espacialmente con demasiada
frecuencia. O sea, ¿dos vacíos en la base de
datos que se la pasan juntos? Exacto. Son dos
ausencias de información superponiéndose todo
el tiempo. Y sabemos que a los algoritmos y a
las burocracias lo que más les aterra es el vacío
de información. Claro. No lo pueden procesar.
Entonces, al detectar esto, inmediatamente se
activa el nivel máximo de vigilancia sobre ellos.
Y Tahel, que es súper astuto, se la cuenta al
instante de que la red se les está cerrando.
Se acabaron los juegos en el patio. Sí. Las sesiones
se acortan drásticamente. Los papeles secretos,
pus, desaparecen. Y es aquí cuando Tahel le da
esa advertencia tan escalofriante al niño. Hay
ojos que no tienen párpados, oídos que no tienen
sueño. Qué pesadilla. Esa frase resume perfecto
el terror de la tecnología cinética. La vigilancia
nunca se fatiga. Jamás. Y en medio de toda esta
tensión tan sofocante, el niño recuerda una frase
críptica que vio años antes en la colonia. Ah,
la frase de la pared. Sí. Alguien la había escrito
con óxido en una pared del nivel 8, justito antes
de que los drones de limpieza la borraran. Decía,
te enferman para tener derecho a curarte. Uf.
Yo me detuve mucho tiempo en esa oración. Es
profundísima. Es como si el sistema necesitara
inventar la anomalía para justificar su propio
poder. Y su presupuesto, claro. Es la crítica
definitiva a la institucionalización de la vida
humana. Totalmente. Porque piénsalo. Si una autoridad
logra definir tu comportamiento natural como
una patología, automáticamente adquiere jurisdicción
legal y moral sobre tu cuerpo. Claro, te vuelves
su propiedad de cierta manera. Exacto. Ya no
eres un ciudadano con derechos plenos. Eres un
paciente bajo la tutela del Estado. Y no te puedes
defender de eso. Bajo la excusa compasiva del
tratamiento, pueden desmantelarte psicológicamente
sin que nadie proteste, porque te están ayudando
entre comillas. Y eso es exactamente milímetro
a milímetro. lo que el sistema intenta hacer
con el niño. Así es. Cuando cumple 12 años, recibe
la orden oficial de transferencia. Lo van a enviar
a la tierra, directamente al sector médico central.
A la boca del lobo. Exacto. Y la justificación
oficial que dan es su anomalía ontológica, persistente.
Que es el tic tac. Sí. Básicamente lo van a abrir
de forma metafórica, lo van a estudiar a fondo
y finalmente lo van a curar. Lo cual, en este
contexto oscuro, significa borrar su tic tac
para siempre. matar su esencia. Y así es como
llegamos a la última escena del capítulo, su
último encuentro en el patio bajo esa luz azul
artificial. Tael está ahí. Y fíjate que aquí
es donde yo, como lector, me frustré un montón
inicialmente. Te entiendo. Seguro pensaste, ¿por
qué no intenta salvarlo? Exacto. Yo estaba leyendo
y decía, bueno, ahorita Tael saca un plan maestro
de escape. Van a robar una nave de carga o no
se van a sabotear las puertas de aire y huir
al espacio. ¿Era la salida típica de acción?
Sí, pero no pasa eso. Tael no le ofrece ninguna
ruta de huida. ¡Nada! Simplemente le dice que
mantenga el Kairos. Le asegura que hay otros
recordantes allá afuera, en la tierra. Y como
regalo de despedida, le da un último papel doblado.
¡El símbolo! Ajá. Adentro hay un símbolo extraño.
multidimensional, que según narra el texto, duele
al mirarlo porque parece desafiar las dimensiones
planas del papel. Es una locura. Y luego, Tael
simplemente se da media vuelta y se va, dejando
que el niño se enfrente solito a la transferencia.
Yo me preguntaba, ¿por qué dejarlo ir directamente
a las fauces de la bestia? Es un niño de 12 años.
Bueno, si conectamos esto con el palorama general
de la estrategia de Tael desde el día 1. huir
en una nave robada sería una victoria táctica
supermenor y de corto plazo. ¿Tú crees? Totalmente.
Terminarían casados en el vacío del espacio en
un par de días. Lo que parece una rendición en
esa escena final es en realidad el movimiento
maestro de Tael. A ver, explícame eso. Él sabía
que en una colonia como Cronos, el algoritmo
eventualmente iba a detectar la anomalía. Era
cuestión de tiempo. Sabía que este día de la
transferencia llegaría. Así que usó cada instante
de esos seis años para forjar al niño. ¡Ah! Lo
estaba preparando para el viaje, no para quedarse
en el rincón. Exactamente. El sistema cree que
ha triunfado. La burocracia orbital dice, ah,
perfecto. Identificamos un defecto, lo empaquetamos
y lo enviamos al sector médico central para eliminarlo.
¡Celebran su victoria! Ajá. Pero no se dan cuenta
de que acaban de cometer un error letal. ¡Uy!
Se me pone la piel de gallina. Gracias al entrenamiento
exhaustivo de Tahel, acaban de meter directamente
en su propio centro neurálgico a un recordante
altamente entrenado. ¡Wow! Un joven que sabe
caminar sin hacer ruido, que sabe leer las sombras,
que no responde a las provocaciones y que domina
el kairos por completo. Claro. Tahel no entregó
a su alumno derrotado. No. Acaba de infiltrar
un caballo de Troya en el corazón mismo del imperio
estandarizado. Es brillante. O sea, esa lectura
cambia por completo el tono de ese final. Lo
que a mí me parecía una tragedia inevitable resulta
ser una misión de infiltración impecable. Es
una jugada a largo plazo. Y viéndolo así... Ese
símbolo multidimensional que le entrega cobra
todo el sentido del mundo. Totalmente. Es como
una representación visual de una realidad compleja
que un sistema estandarizado, plano y binario,
es físicamente incapaz de procesar. Así es. Thael
arma al niño con la única herramienta que el
algoritmo no puede prever. Una humanidad inquebrantable
e indecifrable. ¡Qué maravilla de capítulo! Y
creo que de verdad aquí radica la lección fundamental
de la grieta. supera por muchísimo los límites
del género ontopunk o de la ciencia ficción tradicional.
Sin duda. Nos ofrece, fíjate, un verdadero manual
sobre cómo resistir la erosión de la individualidad
frente a estructuras de poder masivas. Ya saben
burocracias estatales, sistemas educativos súper
rígidos o, como decías tú antes, el ecosistema
corporativo de algoritmos que dirigen nuestra
atención hoy en día. Totalmente. Y también nos
hace cuestionarnos la importancia vital de la
escucha, ¿no? O sea, Tael sintonizó con el niño
en un mundo que solo exigía medicarlo o archivarlo
en la oscuridad. Es un recordatorio contundente
de que no debemos apresurarnos a etiquetar como
defectuoso a alguien o algo que simplemente opera
en una frecuencia diferente a la nuestra. Y para
quienes nos escuchan, la relevancia práctica
de todo esto es inmensa. Sí. A ver, ¿cómo lo
aplicamos? Porque hoy en día todos vivimos rodeados
de esos ojos que no tienen párpados. Uf, los
celulares. Sí, estamos saturados de notificaciones
que exigen atención inmediata, de métricas que
evalidan si somos valiosos profesional o socialmente,
de un ruido constante que está diseñado para
mantenernos... pues en un estado de reactividad
permanente. Como ratones en un laboratorio. Exacto.
Y en medio de ese frenesí absoluto, encontrar
nuestro propio tic -tac, o sea, nuestra brújula
interna, nuestra autenticidad innegociable, y
aprender a defender ese espacio habitando el
presente sin ansiedad. Nuestro propio kirados.
Exacto. Eso es probablemente la habilidad de
supervivencia emocional más crítica de nuestro
siglo. No se trata de intentar destruir la maquinaria
gigante a huelpes. Se trata de asegurarnos de
que no nos muela los huesos. Así de simple. Es
una forma de mantener tu propia frecuencia completamente
intacta. Y bueno, eso me lleva a un pensamiento
final. Adelante. Una pequeña reflexión para que
nuestra audiencia se lleve consigo mientras continúan
con sus rutinas, camino al trabajo o a la escuela
hoy. Al principio del análisis hablábamos de
que el sistema castiga a quienes tienen un ritmo
interno distinto, ¿verdad? Sí. Bueno, pensemos
que en un mundo donde absolutamente todo lo que
hacemos deja un rastro de metadatos. Todo. Donde
cada palabra que tecleamos, cada pausa que hacemos
en un video de redes sociales, cada ruta que
tomamos en el GPS hacia el super, es recolectado
por estos nuevos algoritmos impárpados que intentan
perfilar, predecir y, sobre todo, monetizar cada
segundo de nuestra existencia. ¿Cuál es la salida?
Exacto. Quizás el acto de rebelión más grande
y potente que podamos cometer hoy en día no sea,
este, gritar nuestras opiniones más polémicas
en foros públicos. Donde el sistema felizmente
las convierte en contenido rentable, por cierto.
Exacto. Se alimentan de esa rabia. Quizás la
verdadera subversión moderna sea cultivar un
silencio interior tan profundo y estar tan pero
tan firmemente anclados en nuestra momento presente
que la maquinaria de datos simplemente no sepa
cómo clasificarnos. Que no entiendan nuestra
frecuencia. Que nuestro silencio se vuelva multidimensional
rompiendo por completo sus perfiles planos. Un
silencio tan profundo que ningún algoritmo puede
archivarlo jamás. Maravilloso. Me quedo con eso.
Y con esa idea cerramos nuestro análisis de hoy
sobre My News Human Volumen 1. Ha sido una charla
increíble. Muchísimas gracias por acompañarnos
en esta exploración. Hasta la próxima inmersión
profunda.