En una ciudad donde las emociones prácticamente
han sido eliminadas por decreto gubernamental,
¿qué pasa si nace un bebé que escucha un pulso?
O sea, una especie de metrónomo que parece venir
de otra dimensión. Es una premisa fuertísima,
¿sí? Totalmente. Pues hoy vamos a desmenuzar
exactamente eso. Les damos la bienvenida a quienes
nos escuchen a una nueva inmersión a fondo. Así
es. Nuestra misión de hoy es adentrarnos en las
páginas del capítulo 2. Este capítulo se titula
Ecos en el Silencio y es de la novela Minus Humán,
volumen 1, El Umbral, del autor Jesús Bernal
Allende. Y vaya que hay muchísimo que desempacar
aquí. Definitivamente. Y bueno, para hacerle
justicia a este texto, creo que primero tenemos
que entender bien el terreno que estamos pisando.
porque el propio autor clasifica su obra dentro
de un género muy particular que él llama Ontopong.
Que, a ver, seamos honestas, suena un poco a
una de estas cafeterías de especialidad. Sí,
claro. Esas donde te cobran carísimo por un café
filtrado por goteo mientras alguien te lee a
Sartre en la mesa de al lado. Pero, este, ya
hablando en serio, en la literatura ¿Qué significa
realmente este término de ontopón? Mira, es una
mezcla fascinante. Básicamente, toma toda la
estética de la ciencia ficción distópica clásica.
O sea, penseamos en un mundo feliz o en 1984.
Ajá. Y la cruza con la filosofía existencial,
con el estudio del ser. No es solo un mundo donde
el gobierno controla lo que haces o lo que compras.
Es un sistema que intenta regular y hasta extirpar
el alma humana. Guau. Y todo esto ocurre en un
lugar llamado Cronos. El texto nos presenta cronos
como una instalación o tal vez una ciudad de
estado gigantesca, que es literalmente la definición
de la hiperregulación. Sí, sí, el ambiente que
describe el autor es sofocante. Más que nada
por lo estéril que es todo. Exacto. Todo está
milimétricamente calculado ahí. El aire que respiran,
por ejemplo, es reciclado y menciona que huele
a un limpiador enzimático de grado industrial.
Una locura. Sí. Y la luz tampoco es luz solar.
Es artificial y está calibrada para simular ciclos
perfectos de día y de noche. Y bueno, lo más
perturbador para mí es que las emociones humanas
parecen haber sido tratadas como un virus. Como
un virus de software que fue parchado y eliminado
del sistema operativo de esta sociedad. Lo cual
establece nuestro conflicto central de inmediato.
porque las máquinas perfectas simplemente no
existen cuando el componente principal es biológico.
Claro, siempre hay un margen de error. Exactamente.
Entonces, la gran pregunta que guía todo este
capítulo es qué ocurre cuando esta maquinaria
institucional inmensa se topa con un individuo
que, pues, simplemente no encaja en la hoja de
cálculo. Y para ver cómo reacciona esa maquinaria,
el texto no nos lleva a una típica sala de tribunal
de ciencia ficción o algo épico. nos lleva a
un lugar mucho más burocrático y gris, al registro
civil de Cronos. Uf, esa escena. Empezamos con
Cian, que es el padre del niño. Y es un escenario
desolador. Han pasado siete días desde que su
esposa, Ariadne, murió al dar a luz. Y Cian lleva
este veinte minutos parado frente a una pantalla,
totalmente paralizado ante la casilla vacía del
nombre de su hijo. Es una escena pesadísima.
Y el texto nos da un detalle que me parece crucial.
Ariadne había dejado una tablet llena de nombres.
Sí, nombres cuidadosamente seleccionados. Nombres
que significaban algo exacto. Nombres relacionados
con la luz, con la esperanza en la primavera.
Tenían una raíz etimológica, una historia. Pero
Sian se niega rotundamente a mirar esa tablet.
Ni siquiera la enciende. Nada. En su lugar, después
de esos 20 minutos de agonía y en silencio, el
tipo teclea cuatro sílabas que no significan
absolutamente nada. A ver, vamos a desempacar
esto. Porque a primera vista, yo estaba segura
de que la actitud de Xiang era la de un monstruo.
O sea, se lee brutal. Sí, es muy frío. Pero si
lo analizamos desde cómo los seres humanos procesamos
el trauma, pues tiene mucho sentido. Yo lo veo
como cuando tienes un archivo corrupto en tu
computadora. Sian está tratando a su hijo exactamente
así, como un archivo que contiene un virus devastador.
Esa es una excelente forma de verlo. Es como
si nunca le das doble clic al archivo, el sistema
no colapsa. Exacto. Al darle un nombre vacío,
un nombre inventado sin ninguna conexión real,
Sian está intentando poner en cuarentena su propio
dolor. Se está protegiendo. Sí, porque el bebé
está ahí, está respirando en una cuna de plástico
transparente a tres metros de él, siendo un recordatorio
viviente de que Ariasne ya no está. Sian no le
pone un nombre a Real para no encariñarse. Es
un mecanismo de supervivencia terrible. Intenta
borrar el vínculo antes de que tenga la oportunidad
de existir. Y lo verdaderamente trágico es que
el sistema de cronos es el cómplice perfecto
para este borrado emocional. La burocracia toma
este no nombre y lo vincula a un número de serie.
A una fecha de nacimiento y ya. Y al acta de
defunción de la madre, claro, y lo archiva. Sin
embargo, lo fascinante aquí es como la primera
línea de defensa clínica de este sistema, que
supuestamente es perfecto, falla de una manera
espectacular desde el primer momento. A ver,
espera, me cuesta entender algo aquí. Si Cronos
es esta utopía de control absoluto, esta maquinaria
donde no hay fricción alguna, ¿cómo diablos ignoran
una anomalía médica tan obvia? Es una gran pregunta.
Porque el texto menciona una enfermera. Bella,
creo que se llama. ¿Y ella sí nota que algo anda
mal con el bebé? Ahí radica la brillantez de
la crítica institucional que hace el autor. Bella
es una enfermera del turno nocturno. y tiene
11 años de experiencia en la Unidad de Cuidados
Posnatales del nivel 23. O sea, no es una novata.
Para nada. Ella ha visto miles de recién nacidos,
conoce la calibración perfecta de un bebé normal
en cronos, y ella nota que este niño tiene un
movimiento ocular atípico. Ajá, no hace ese seguimiento
visual lento normal de los bebés. Exacto. Sus
ojos se mueven frenéticamente, en lo que Bella
describe como un sueño REM, pero estando completamente
despierto. Y no solo eso. Yo recuerdo que el
texto dice que el bebé le sonríe a un punto fijo
en el techo, como si estuviera escaneando algo
invisible o despidiéndose de otra realidad. Sí,
es una imagen muy poética. Y Bella hace lo que
debe hacer en su puesto. Anota la anomalía en
el expediente y sugiere una interconsulta urgente
con el departamento de pediatría. Pero, este,
nunca pasa nada. Y respondiendo a tu duda de
por qué el sistema falla. Falla porque las burocracias
están diseñadas para medir lo predecible, no
lo insondable. Claro, lo que cabe en la tabla
de Excel. Tal cual. La nota de vela entra en
el sistema. Pero como los parámetros vitales
del bebé, o sea, el ritmo cardíaco, oxigenación
y temperatura, están dentro del rango operativo
normal, el algoritmo simplemente lo descarta.
¡Qué locura! Descarta la observación visual como
irrelevante. Pediatría nunca reside la alerta.
El sistema ignora por completo lo que no puede
cuantificar en una gráfica. Lo cobalt deja al
niño completamente a la deriva desde el día 1.
Sin atención institucional temprana, pues queda
atrapado exclusivamente en el entorno familiar.
Y ya vimos que ese entorno es un agujero negro
de dolor. Gracias, Acián, sí. Pero antes de avanzar
con lo del padre, Quiero detenerme en lo que
veía el bebé. Si la enfermera notó que miraba
algo en el techo, el texto explica qué era ese
algo, ¿no? Sí, sí lo hace. Y aquí es donde la
novela introduce uno de sus conceptos ontológicos
más profundos, la teoría del filtro. Ah, sí,
el filtro. El autor postula que en esos primeros
días de vida, el cerebro humano aún no está limitado
por la física estricta de nuestro mundo. El bebé
no veía un techo blanco de hospital. Veía una
luz dorada inmensa. Wow. Sentía la presencia
abrumadora de lo que el texto llama un campo
diferente, algo totalmente ajeno al campo humano
habitual. Es casi como si naciéramos con el Wi
-Fi conectado a otra dimensión, digamos, y crecer
fuera el proceso de ir apagando ese receptor
para poder sintonizar la red local de la Tierra,
o bueno, de Cronos en este caso. Me encanta esa
analogía. Es muy precisa. Biológica y psicológicamente,
nosotros desarrollamos filtros para no enloquecer
con la cantidad de estímulos del mundo. Claro,
para poder procesar la realidad. Exacto. El filtro
se cierra para que podamos concentrarnos en sobrevivir,
en interactuar con la materia y en las reglas
sociales. En la mayoría de las personas, esa
luz dorada simplemente se apaga por completo
y olvidamos que alguna vez existió. Pero la anomalía
de nuestro pequeño protagonista es que, en su
caso, la puerta nunca termina de cerrarse. Nunca.
El filtro se queda atascado. La luz desaparece
visualmente, sí. El niño deja de verla en el
techo. Pero a cambio, se le queda un sonido,
un pulso perene, un tic tac constante que nadie
más puede oír. Así es. Y me parece clave cómo
el autor describe esto. No es un sonido que viaje
por el aire y entre por el tímpano de forma normal.
El niño, cuando crece un poco, intenta taparse
las orejas con las manos. Y no funciona. No.
El sonido sigue ahí porque, según dice el libro,
entra antes de los oídos. Es un sonido fundacional.
Y trágicamente se convierte en la única figura
de apego real que tiene este niño. Porque su
realidad física es desoladora más no poder. Es
tristísimo. Avancemos un poco en la historia
para ver esto. Ellos viven en un departamento
del nivel 8 y todo el ambiente grita a aislamiento.
Hay tres habitaciones, pero la puerta del cuarto
de su madre fallecida permanece cerrada con llave.
Como un mausoleo intocarable. Como un mausoleo.
Sian, el padre, mantiene una distancia quirúrgica
con su hijo. Hay un silencio sepulcral en esa
casa. Un vacío inmenso que solo es llenado por
el persistente tic -tac en la cabeza del niño.
Y sin embargo, en medio de todo ese hielo emocional,
hay un detalle que cambia por completo como debemos
juzgar a Sian. Un día, uzmeando por ahí, el niño
encuentra una vieja caja metálica escondida debajo
de ropa en el armario de su padre. ¿Qué momentos?
Adentro, hay una medalla oxidada. Parece casi
militar, con un grabado muy específico. Dice,
T -M, Gjon Meridian, Gjon... Nunca te dejé atrás.
Y aquí es donde la historia se vuelve de verdad
devastadora. Porque cambia la perspectiva. Exacta.
Porque es facilísimo etiquetar a Sian como el
clásico padre frío y cruel de las distopías.
Pero esa medalla nos cuenta otra historia muy
distinta. Totalmente de acuerdo. Nos revela que
Sian no es un sociópata incapaz de amar. Todo
lo contrario. Alguien que guarda un juramiento
de nunca te dejé atrás es alguien con una capacidad
de lealtad absoluta. Lo que esa medalla nos dice
es que su indiferencia hacia el niño no nace
de la maldad, nace del terror, está paralizado
por el miedo a volver a perder a alguien que
ama. Si conectamos esto con el panorama general,
la ironía es cruelísima. Sian atesora una medalla
que celebra el honor de no abandonar a un camarada
en algún evento traumático del pasado en Meridian.
Ajá. Pero en su presente, en su propia casa,
está abandonando emocionalmente a su hijo todos
los días. Y lo hace porque el niño, además de
tener los mismos ojos de Ariadne, emite un sonido
extraño al respirar. Un sonido que Cien escuchó
vagamente en la sala de partos el día que su
mundo se derrumbó. Ese miedo no procesado empuja
al niño fuera de casa y lo obliga a enfrentarse
de lleno al sistema de cronos. Porque, pues,
llega el momento inevitable de la escolarización.
Sí, el sistema lo absorbe. Y aquí es donde la
maquinaria institucional declara la guerra abierta
a la anomalía. Llegamos al Centro de Desarrollo
Temprano en el nivel 12. Un lugar que el autor
describe con un sarcasmo brillante, debo decir.
Es escalofriante por lo familiar que resulta
para nosotros. Hablan de paredes pintadas con
cromática de estímulo positivo, pisos de goma
suave. Sí, sí. Es como cuando el Departamento
de Recursos Humanos pinta la sala de descanso
de azul celeste y ya asume que con eso se cura
el agotamiento laboral. la depresión y la falta
de sentido de todos en la oficina. Es una amarilidad
totalmente fabricada e impuesta. Exacto. Y en
este entorno de felicidad obligatoria vemos el
choque frontal entre el niño y la normalidad
social. Hay una escena donde los demás niños
están jugando, asimilando las reglas de Cronos.
Un niño llamado Tam se acerca a nuestro protagonista.
Está escondido en un rincón oscuro, pobre...
Sí, inaislado. Y Tam le pregunta qué está haciendo.
El niño, desde su inocencia absoluta, Responde
la única verdad que habita en él. Escucho el
reloj. Y la respuesta de Thames, la voz de la
sociedad misma, le dice, no hay ningún reloj.
Es la negación rotunda de cualquier experiencia
que no sea compartida por la gran mayoría. Claro,
el consenso define la realidad. Y como Cronos
no tolera las realidades alternativas, las maestras
entran en pánico burocrático de inmediato. No
lo abrazan ni le preguntan cómo se siente. Lo
reportan. Inmediatamente lo derivan a una sala
clínica de evaluación. Es el proceso estándar
de patologización. Lo llevan a una habitación
completamente blanca y le colocan unos audiculares
enormes de aislamiento acústico para hacerle
una audiometría. Sí. La intención de los médicos
es probarle empíricamente con datos que no hay
ningún sonido externo. Pero al aislar el ruido
del mundo, el tic -tac interno del niño solo
se vuelve muchísimo más nítido. Y aquí es donde
la tecnología de cronos, al ser tan absurdamente
avanzada, comete un error irónico. Los sensores
médicos logran captar una oscilación bioeléctrica
inexplicable en el niño. Ajá, leen la anomalía.
Y en lugar de maravillarse ante un fenómeno desconocido,
el sistema hace lo que hacen siempre los sistemas.
Lo aplasta y lo mete en una categoría clínica.
lo etiquetan como una anomalía de coherencia
temporal tipo 1A. Valor proyectado en evaluación.
Sí, eso. Reducen un misterio ontológico enorme,
o sea, una conexión posiblemente divina o interdimensional,
a un simple defecto de fábrica. Es la forma en
que el sistema se protege a sí mismo. Si algo
es un síntoma, no hay que escucharlo, hay que
curarlo o aislarlo para que no contagie. Pero
hay un momento poco después que desnuda por completo
la farsa de cronos. Es el día de visita obligatoria
de los padres. Sian va al centro de desarrollo.
Se sienta frente a su hijo, manteniendo esa misma
distancia clínica de siempre. ¡Qué incómodo!
Y le regala un juguete, un robot de plástico.
El niño enciende el juguete y éste empieza a
caminar torpemente sobre la mesa haciendo un
ruido. Clic, clac, clic, clac. Y, a ver, aquí
es donde se pone realmente interesante. A ver.
Porque el autor pone en contraste directo dos
sonidos. Por un lado, tienes el pulso orgánico,
profundo e inexplicable del niño, el tic -tac.
Y por el otro, el click -clack hueco de ese juguete
barato. Es una metáfora brillante de lo que el
Estado te ofrece frente a lo que el individuo
realmente necesita. Exactamente. O sea, tensemos
en lo que representa ese robot. Es predecible,
es mecánico, hace exactamente lo que se espera
que haga y nada más. Es el ciudadano ideal de
cronos. Totalmente. Y es fascinante porque esto
es lo que hacen los sistemas modernos. Te quitan
la conexión profunda, te prohíben la experiencia
espiritual o emocional verdadera, y a cambio
te ofrecen un juguete de plástico. Te ofrecen
distracciones mecánicas para que dejes de escuchar
tu propio vacío interno. Y la verdadera tragedia
para Kronos es que el niño no compra la ilusión.
Su conexión con el tic -tac es tan fuerte que
él reconoce lo falso de inmediato. Observa al
robot y le dice a su padre con una claridad pasmosa,
no es el mismo sonido. Él sabe que ese click
clack carece de alma. Y esa simple observación
desata un desastre. Porque al decirlo, el niño
levanta la vista y mira a Sian directamente.
Y el autor enfatiza muchísimo que lo mira con
los ojos idénticos a los de Ariasnet. Es el detonante
final para el trauma del padre, sin duda. Para
la mente fracturada de Sian, Ese sonido extraño
en la respiración de su hijo es el sonido de
la muerte misma. Claro, lo transporta al hospital.
Es el sonido que estaba en la habitación cuando
perdió al amor de su vida. Escuchar a su propio
hijo validar ese sonido, sumado a la mirada idéntica
de su esposa muerta, rompe el último hilo de
resistencia que le quedaba a Cian. Se levanta
de la silla y huye. Literalmente sale corriendo
de la sala de visitas, dejando a un niño pequeño
completamente solo en una mesa, abrazando un
robot de plástico que no significa nada para
él. Es la imagen del abandono absoluto. Rechazado
por su sangre, clasificado como un error genético
por el estado, sin amigos en la escuela, yo sentí
que ese podría ser el final de la historia de
cualquier otra persona. El momento exacto donde
el individuo se quiebra y acepta someterse al
sistema. Pero el niño tiene una ancla que nadie
más comprende. Y esto nos lleva directo a la
escena en la unidad de cuidado nocturno. El momento
en el que el niño deja de ser un sujeto pasivo
de su anomalía y decide interactuar con ella.
Esa escena es increíble. Todo está oscuras. Las
luces calibradas de cronos han bajado su intensidad.
Los demás niños... Los niños normales, digamos,
duermen plácidamente. El silencio en los pasillos
es total. Sí. Y en ese vacío exterior, el tic
-tac interior retumba con una fuerza brutal en
la cabeza del niño. Y él, acurrucado bajo las
sábanas, hace algo impensable. No intenta taparse
los oídos como antes. En lugar de eso, hace una
pregunta hacia adentro, hacia esa frecuencia.
Él pregunta. ¿Quién eres? Es un acto de fe enorme
para un niño tan pequeño. Y la respuesta que
recibe cambia el paradigma de toda la novela
por completo. El texto nos dice que, al hacer
la pregunta, el sonido se altera. Deja su ritmo
normal. Exacto. Deja su cadencia constante. Y
de pronto responde con tres latidos rápidos.
Uf, yo me quedé helada. Me da escalofríos solo
de pensarlo. Es una respuesta inteligente. Absolutamente.
Es un reconocimiento claro. En ese microsegundo
en la oscuridad, el pulso del niño y esa inmensa
presencia invisible se sincronizan. ¡Qué fuerte!
El niño comprende de golpe una verdad que aplasta
toda la burocracia de cronos. No es un eco aleatorio
en su cerebro. No es una anomalía de coherencia
temporal. El sonido es alguien. Alguien del otro
lado. Hay una conciencia del otro lado de ese
filtro que no se cerró. Y lo más importante de
todo, ¿ese alguien? Lo está escuchando. Mientras
su propio padre huyó aterrorizado al escucharlo,
esta entidad invisible le responde. Le confirma
que no está loco. Damos un salto temporal en
el relato y llegamos al momento en que el niño
ya tiene seis años. Un salto necesario en la
trama. Y claro, las cosas no han sido fáciles
en ese tiempo. A los seis años, Jack carga con
un expediente médico y burocrático monstruoso
en cronos. Los psicólogos ya recomiendan su reubicación
definitiva a instituciones especializadas de
salud mental. ¿Quieren esconderlo? Sí. El sistema
ha dictaminado fríamente que el vínculo con el
padre es no funcional y abogan por cortarlo de
raíz. El niño ha aprendido a sobrevivir en silencio.
Ya no le habla a los demás niños de su reloj.
Simplemente se queda en su rincón del patio de
juegos. Y es justo en este punto donde uno se
pregunta... ¿Cómo el autor va a resolver esta
opresión? Si es una novela de ciencia ficción
tradicional, uno esperaría que a los seis años
el niño descubra que tiene poderes telequinéticos.
O que lance rayos por los ojos. O que una facción
rebelde armada irrumpa en el centro de desarrollo
para rescatarlo y destruir todo Cronos. Exacto,
el típico viaje del héroe explosivo que vemos
siempre. Pero Jesús Bernal Allende elige un camino
infinitamente más sutil. Y yo diría que mucho
más poderoso por lo realista que se siente. Introduce
un detalle minúsculo en la rutina diaria. Una
nueva maestra es asignada al patio de recreo.
Ajá. Las otras cuidadoras cuchichean sobre ella.
Dicen que es distante, que es rara. Una tarde,
el niño está en su lugar de siempre, aislado
en la sombra. Y de repente, nota un cambio sutilísimo
en el aire. Una variación en la frecuencia de
su tic. Abre los ojos y se fija en esta maestra
nueva. Ella está al otro lado del patio. O sea,
ni siquiera lo está mirando a él. No para nada.
Ni siquiera parece estar haciendo algo en particular.
Pero su postura, la ligera inclinación de su
cabeza, la forma en que sus ojos parecen estar
desenfocados del mundo físico, todo en su lenguaje
corporal grita una verdad silenciosa. Ella también
está sintonizando esa otra frecuencia. Ella también
está escuchando. Y esto, o sea, a mí esto me
vuela la cabeza. Porque plantea la pregunta estructural
de toda esta saga literaria. ¿Es realmente Cronos
un sistema perfecto lidiando con fallos genéticos
aleatorios o lo que estamos viendo es una evolución
humana silenciosa que está ocurriendo justo bajo
las narices del estado? El texto sugiere fuertemente
lo segundo. Nos dice que hay otras personas con
el filtro averiado. O quizás, como dices, con
el filtro evolucionado. Personas que fingen ser
engranajes grises en la maquinaria, que van a
trabajar y cumplen todas las reglas de cronos,
pero que en secreto comparten la misma sensibilidad
metafísica que el niño. Sí, una red invisible.
Y lo verdaderamente revolucionario de este desenlace
es el mensaje subyacente. La esperanza no surge
de derrotar al sistema con violencia o explosiones.
La esperanza nace del simple y milagroso acto
de saber que no está solo. De que alguien más
te entiende. De encontrar a otro ser humano que
vibra en tu misma frecuencia secreta, incluso
si nunca cruzan una sola palabra en toda su vida.
Es la validación de la existencia a través del
otro. Es hermoso. Y si vamos un paso atrás y
observamos el panorama completo de este capítulo,
nos damos cuenta de que el ontopong y cronos
son solo espejos. Espejos bastante incómodos
para nosotros, por cierto. Muy incómodos. Porque
más allá de la ciencia ficción, este texto es
una disección brillante de cómo funcionan nuestras
propias instituciones hoy en día. Nos muestra
cómo la sociedad actual se aterroriza ante cualquier
cosa que no pueda medir, monetizar o empaquetar
en una hoja de cálculo. Ese es un punto vital
para quienes nos escuchan hoy. El libro nos advierte
sobre el peligro gravísimo de patologizar la
diferencia. Totalmente. de ver a un niño que
no encaja en la cuadrícula y, en lugar de preguntarnos
qué mundo fascinante está experimentando en su
mente, correr a ponerle una etiqueta de anomalía
tipo 1A para medicarlo y silenciarlo rápido.
Sí, para no lidiar con él. Y también, a través
de la trágica figura de Sian, nos deja una lección
durísima sobre el trauma. Nos recuerda cómo el
dolor no procesado, la negativa a enfrentar nuestras
propias pérdidas, termina construyendo muros
inmensos. Muros que no solo nos encierran a nosotros
mismos, sino que aíslan y lastiman a quienes
más dependen de nuestro amor. Es que Sian eligió
protegerse del dolor futuro, y al hacerlo, destruyó
su presente por completo. Es una advertencia
súper potente. Y creo que eso nos lleva a una
reflexión final. Algo que vale mucho la pena
que nuestra audiencia se lleve para masticar
mucho después de que termine este programa. Adelante,
ponlo sobre la mesa. Porque, a ver, no vivimos
en cronos. Pero a veces nuestro mundo se le parece
demasiado. Vivimos inmersos en un ruido constante,
en un flujo interminable de notificaciones, de
exigencias corporativas, de sistemas burocráticos
que nos dictan exactamente cómo debemos comportarnos,
qué debemos consumir y a qué ritmo debemos marchar
para ser considerados ciudadanos funcionales.
Sí, la presión es constante. Si tomamos la teoría
del autor de que todos nacemos con ese filtro
abierto, conectados a un sentido de asombro o
a un propósito mucho más profundo, la realidad
es que el mundo físico presiona implacablemente
para que lo cerremos, para que encajemos en el
molde. Es una lucha diaria. Así que vale la pena
preguntarse esto. ¿Cuál es ese tic tac interno
de cada persona? ¿Cuál es esa intuición esencial,
esa vocación? o esa verdad profunda que el ruido
del mundo, la rutina o el miedo al rechazo han
intentado silenciar o diagnosticar como un error
en tu vida. Porque es innegable que todos formamos
parte de una inmensa maquinaria social. Pero
quizás el acto de resistencia más grande que
un ser humano puede cometer hoy en día no sea
gritar más fuerte que el sistema, ni intentar
afilar sus bordes para encajar mejor. Quizás
la verdadera revolución sea tener el valor de
quedarse quieto, escuchar en la oscuridad y atreverse
a descubrir a qué otra sinfonía pertenecemos
realmente.