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Es hora de respuestas y explicaciones.
Hoy es Rizko. Periodismo en serio.
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Hola, soy Maxine Woodside y te invito a escuchar lo mejor de la farándula donde y cuando quieras.
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Grupo Fórmula, abriendo la conversación.
Hoy es, hoy, hoy, hoy es, hoy es, Rizko, Rizko, hoy es, Rizko.
Gracias a toda la gente que está con nosotros, que nos escribe a través de Twitter,
arobajrizco, aroba radio, guion bajo fórmula. Vamos a lo que sigue.
Bueno y vaya que vamos a tener días para Leré Leré y para mí es un privilegio que esté dándonos esta lista de libros a leer para todos los gustos.
Nuestro querido Pedro Ángel Palou lo conocen bien, escritor y bueno pues es el dueño de la sección Leré Leré del Club de Lectura de este programa.
Querido Pedro, que gusto tenerte por acá. Tú tienes una rutina de lectura, Pedro?
Totalmente. Yo desde muy joven leo uno o medio libro al día dependiendo. Entonces leo de cuatro a seis horas.
A ver, estamos hablando, estamos hablando con este, con el Michael Phelps de la lectura, pero, pero qué recomendación le darías para alguien que lo quiere hacer un hábito?
Justamente muchos de los de los radioescuchas que dicen, híjole me gustaría más para, leer más para el próximo 2025, pero no tengo tiempo, pero no puedo, tal.
¿Cómo, cómo, cómo quitar esta barrera?
Siempre tenemos tiempo. El problema es que por ejemplo mucha gente lee para dormirse.
Entonces eso ya quita la posibilidad de la lectura por placer. Si uno se duere, si tú tomas un libro y te duermes, no uses ese momento como para hacer el hábito, no?
Hay gente que sí que puede hacer el hábito en las noches, pero yo recomiendo que más bien le dediquen una media hora al principio al día
y que escojan libros que sean realmente muy interesantes, que les abran mundos, que les abran posibilidades.
No escojan libros muy profundos al principio, incluso pasen primero por la no ficción y luego ya pasen a la ficción para agarrar este, este hábito que realmente hoy,
sobre todo con la brutal desinformación de las redes sociales, los libros siguen siendo nuestra fuente central.
Pues sí. De información y de placer, ¿no?
Sin duda. Oye, pues ahora sí, démosle, démosle. ¿Por dónde empezamos en esta recomendación? ¿Cuántos nos vas a recomendar de entrada, querido Pedro?
Pues unos buenos, eh, porque creo que superé los diez.
A ver, venga, entonces empecemos rápido.
Empecemos.
Eh, Todo lo que amamos y dejamos ir, que además es nuestro libro de este mes, de Leré Leré, de Elisa de Gortari,
para quienes dicen que no hay ciencia ficción en México, todo va a Veracruz, hay mar, eh, ha cambiado por completo el clima
y estamos en el, uno de los mejores libros de ciencia ficción de América Latina, no solo de México.
Y siguiendo con esta idea de que no hay subgéneros, pues uno de los mejores escritores de terror y de fantasía mexicano,
si no es que el mejor hoy en día, Bernardo Esquinka, a donde voy siempre es de noche, de Almadía,
una colección de relatos que fusionan estos dos grandes géneros, el terror y la fantasía,
en lugares bien oscuros y extraños de la ciudad de México, en algunos edificios antiguos del centro histórico.
Así que ahí van dos de subgénero.
A ver, muy bien, entonces.
A donde voy siempre es de noche.
Ok.
De ciencia ficción, Elisa de Gortari, Alfaguara, todo lo, perdón, todo lo que amamos y dejamos ir, el de Elisa de Gortari.
Y a donde voy siempre es de noche, de la excepcional editorial Almadía, de Bernardo Esquinka.
Muy bien, muy bien.
Bernardo Esquinka lo he leído, soy fan también, así que no he leído este de Bernardo Esquinka,
pero lo voy a apuntar entonces para esta semana.
Como no ser fan es de él, si realmente se meten en territorios totalmente siniestros y sale airoso.
Sí, sí.
Como sale airoso Guillermo Arriaga, de su novela más radical Extrañas, también de Alfaguara,
ambientada en 1781 con un español inventado.
En las entrevistas él ha dicho que quitó muchísimas palabras del español para crear esta especie de lenguaje,
donde se habla de ciencia, de un grupo de criaturas deformes que llaman los racionales
y cómo cuestiona este libro a partir de un cuestionamiento brutal del lenguaje,
también los límites de la ciencia y de la humanidad y de lo que queremos o podemos conocer.
Así que Extrañas de Guillermo Arriaga y también de Alfaguara y en ese sentido de qué conocemos
y qué no conocemos, la Invención de Todas las Cosas, una Historia de la Ficción,
para mí el mejor libro de 2024 de Jorge Volpi, también editorial de Alfaguara,
nuestro libro de Leré de Noviembre.
Como sabemos Volpi propone la hipótesis de que la creación del universo está íntimamente ligada a la imaginación
y va del Big Bang a el posible colapso de la humanidad como ficción pero también como realidad.
Tus sueños imperios han sido un libro excepcional de Álvaro Enrique editado por Anagrama,
que es una novela que recrea el encuentro entre Hernán Cortés y Moctezuma,
yo diría en tono absolutamente surrealista, pero surrealista en serio,
no como González Iñárritu en Bardo que más bien andaba medio fumado.
Aquí este año de 1519 permite que también con una invención enorme del lenguaje,
otro de nuestros grandes novelistas, Enrique, construya un libro que,
vamos allá de esas tontas polémicas de pedir perdón o de pedir que nos pidan perdón los españoles
y lo hace realmente excepcionalmente.
No, a ver, en este me detengo porque aparte tú tienes esta extraordinaria novela también, México,
en la cual, digamos, Álvaro también se atreve a ir a esta época que digamos,
no es que sean tus terrenos querido Pedro, pero vaya que le metiste lectura
y vaya que le metiste muchísimo a esta época a tratar de comprenderla,
a tratar de ponerla en el orden también de la ficción,
entonces que tú recomiendes esta novela tiene un plus porque vaya que estuviste empapado
durante muchos años de esta época, entonces que lo digas,
este encuentro surrealista ha notado también este libro de Álvaro Enrique.
Yo no tenemos, digamos, la misma estética, pero yo miro muchos sus libros
cuando escribes sobre Apaches o cuando escribes sobre la relación mexicana
o ahora cuando escribes sobre el encuentro entre Moctezuma y Cortés, ¿no?
Un libro que creo que todos tendríamos que leer porque además tiene un género que se usa poco en México,
somos pacatos para la confesión y es un libro bellísimo que se llama
Rituales para la amistad de Yasmina Barrera, Daniela Rea y Elvira Lisiaga,
también para variar de almadía, estas tres grandes escritoras jóvenes mexicanas
reflexionan sobre la avistad, los vínculos afectivos, incluso la maternidad,
su evolución a lo largo de sus vidas. Daniela Rea la conocemos por sus grandes reportajes
y por su trabajo como documentalista, Elvira Lisiaga y Yasmina también,
así que Rituales para la amistad, una especie de libro epistolar excepcional.
Muy bien.
En lo siguiente yo diría que el subtítulo, mi querido Javier, es Juan Villoro la hace de nuevo
y la hace dos veces, así que dos recomendaciones del gran Juanito,
La figura del mundo, Random House, una visión descarnada, a veces tierna,
a veces muy dolorosa de la relación con su padre Luis Villoro, el gran filósofo mexicano,
pero también explorando el legado indigenista de Villoro y hablando un poco de lo que es la herencia
de la paternidad, y si Villoro la hace, la vuelve a hacer con el librazo que es No Soy Un Robot.
Le tengo, esa va a ser mi lectura, la siguiente lectura que tengo en mi en mi buró es esa,
No Soy Un Robot. ¿Qué te pareció, Pedro?
Es impresionante. A veces, voy a decir una broma, pero Octavio Paz decía que a veces
Carlos Monsivais, más que tener imaginación, tenía grasejadas. Juan Villoro es capaz de hacerte reír
con la cosa más seria, como su maestro Liechtenberg, y en estos ensayos que son sobre las redes sociales
y la vida digital de todos nosotros, también la reflexión sobre qué ha pasado con la lectura y la escritura,
siempre el humor es lo que vence y nos hace realmente encontrarnos con el pensamiento ensayístico,
crítico de Villoro. Yo no me había reído con un libro de Villoro tanto como cuando leí
Palmeras de la veriza rápida y ahora con No Soy Un Robot, que les recomiendo excepcionalmente.
Muy bien, muy bien. Me gusta. Un último, querido Pedro, ¿con cuál nos vamos?
Nos vamos para mi gusto porque es imprescindible La Reina de Espadas, otra vez, Yasmina Barrera,
Lumen, biografía de Elena Garro, novelada o novela biográfica o novela intimista, la primera vez que se nos cuenta
a esta figura central de la literatura mexicana desde el lado estrictamente de la ficción,
a través de fragmentos de escritos, cartas, entrevistas, Barrera y Ivana, la historia de Garro,
desde una perspectiva feminista resaltando su complejidad y el gran legado en la literatura mexicana del siglo XX,
que está junto con Rosario Castellanos. Elena es la escritora por Anto Nomásia del siglo XX mexicano.
Así que La Reina de Espadas, de Yasmina Barrera, editorial Lumen, y con eso cerramos nuestras recomendaciones,
esperando que sean tan suculentas como una buena comida de Navidad que no tenga, por favor, Romeritos.
A favor, a favor de esa última petición. Querido Pedro, te mando un abrazo.
Bueno, nosotros vamos una pausa y regresamos esto es Soy el Risco.
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Hola Cristina, ¿cómo estás? Qué gusto poder platicar con vos. ¿Cómo te va?
Oye, pues muy bien y el gusto por supuesto es mío.
Un poco empezando por la gran pregunta que se repite a lo largo de las páginas de cómo se convierte una en una loca
y vas respondiendo a veces y dices a veces una se vuelve loca de no poder recordar.
¿Por qué nos aferramos al recuerdo la mayoría de las veces?
¿Por qué nos confunde todo el tiempo y nos obsesionamos tal vez con no recordar, Cristina?
Mira, en esta novela en la que usé muchísimo los archivos, los expedientes del Manicomio La Castañeda,
una institución que se estableció en México en 1910, yo me encontré un expediente maravilloso
que es precisamente el de Modesta Burgos que se convirtió en la protagonista.
A mí me ha interesado desde ya bastante tiempo el asunto de la memoria, no nada más como un hecho personal,
sino de la memoria colectiva. Y aquí gracias a los documentos de esta institución,
gracias a que se guardaron ahí cartas y notas y escritos que Modesta Burgos firmó ella misma,
pues pude tener un poquito de acceso, una ventanita en lo que era vivir en la Ciudad de México
a inicios del siglo XX en esta etapa tan abierta, tan experimental también después del porfiriato,
pero antes de la instalación de los gobiernos revolucionarios.
Entonces yo creo que hay ahí una intención de hacerle preguntas al pasado
sobre cuestiones que nos importan y nos afectan en el presente.
No es una memoria en este caso nostálgica, no es un querer ir atrás, no,
sino es un invitar al pasado a que nos ayude a responder cuestiones de hoy.
Mira, oye, también otro del, hablando un poco de esta memoria colectiva,
¿es diferente la memoria colectiva en un manicomio?
En un lugar así en donde se va, en donde difícilmente se deja escapar algo que pasa en el día,
que todo se documenta, ¿cómo se forma esa memoria colectiva en estas paredes?
Mira, qué bonita pregunta. Fíjate que claro, lo que ocurre en el manicomio aparte
suele ser definido o descrito precisamente como lo opuesto a la razón, ¿no?
En el caso de, el caso mexicano específicamente, la castañeda,
pues era lo que estaba en contra de la modernización, en contra de esta modernidad
que es el gran sueño delirante, no solo del porfiriato,
sino también después de los gobiernos revolucionarios, cada uno a su modo, por supuesto, ¿no?
Entonces, lo que sucede aquí en estas instituciones es que se guardan las voces de los desposeídos,
de los pobres, de las mujeres, de las personas sin poder en un mundo que está cambiando
a una velocidad enorme, en un mundo muy convulso.
Se guardan esas voces porque los psiquiatras necesitan poner atención
y oír las historias de los internos.
Entonces, claro, lo que está ahí no es una visión, digamos, neutra o objetiva,
sino esta visión desde los ojos de esa modernidad, con muchos juicios, ¿no?
Con mucho juicio de valor hacia toda esta vida que consideraban como obstáculo para la modernidad.
El chiste para mí como escritora, claro, es leer estos documentos a contrapelo.
Tratar de imaginar a partir de lo que está ahí escrito la visión de los internos,
en este caso especialmente de la interna modesta Burgos.
Y tienes identificado después de todo lo que has investigado alrededor de lo que han significado estos manicomios,
¿cuándo se le cambiaron, tal vez de objetivo, cuando dejaron de luchar por estas voces
que iban en contra de la modernidad? Porque de pronto ya eso suena, digamos, a otro siglo.
Pero sin embargo, los manicomios que no sé si se llaman así ya ahora en el presente...
No, ya no.
No, claro, pero hay estos lugares en donde sigue habiendo gente internada.
¿Cuándo cambian de objetivo, de función? ¿Cuándo se les escapa?
¿Cuándo se derrumban estas paredes, los que son un obstáculo de la modernidad y ahora convertámoslos en otra causa?
Mira, es una historia súper complicada, una historia muy compleja.
A mí me interesó mucho precisamente la dinámica social, cultural y demás que se daba en la castañera
porque me permitía un poco... Era como la radiografía del sueño modernizador de México.
La historia continúa.
Yo te diría, mi respuesta directa sería, se les cae luego luego.
Porque el manicomio se funda en 1910 en septiembre y en noviembre se desata la revolución.
Y claro, la cuestión de presupuestos y de fondos desaparecen para el manicomio en cuanto tal.
Pero la institución sobrevive hasta los 60 y es cuando se transforman en otro tipo de instituciones
ya sin este peso, digamos, tan parecido al encierro y a la cárcel.
Se arman granjas fuera también de las ciudades, se llaman granjas, establecimientos.
Ya no se habla de la locura, sino de salud mental.
Es decir, ha habido una transformación que me parece importante, pero que no por serlo es perfecta tampoco.
¿Por qué importa el nombre de Modesta? ¿Por qué importa nombrarla tantos años después?
Fíjate que yo cuando escribí la novela, cuando estaba haciendo la investigación
y después cuando publique el libro por primera vez, los archivos se rigen por leyes estrictas.
A mí me sugirieron de una manera bastante definitiva que no utilizara el nombre real de la persona
porque había que proteger la privacidad de los que entonces se llamaban internos.
Pero la ley ha cambiado y esta vez cuando andábamos, yo regresé al archivo, a transcribir las cartas de Modesta,
me informaron que la ley se había transformado, la ley de archivos, y ahora sí podía nombrarla,
nombrar a mi padre con el nombre con el que ella se conocía a sí misma, con el nombre con el que firmó tantas cartas.
Yo creo que en un momento justo como en el que atravesamos, donde nombrar a las cosas por su nombre es importante,
la conversación sobre asuntos de desigualdad de género y violencia de género es primordial.
Uno de los elementos que más se tocan es precisamente la invisibilización de la experiencia de las mujeres
y muchas veces esa invisibilización empieza a dar el nombre.
Entonces, regresar a utilizar el nombre verdadero, el nombre con el que Modesta se conoció a sí misma,
pues me parece no un detalle menor y me parece de hecho fundamental para nuestro tiempo, no solo para lo que acontecía antes.
Hay dos momentos que me parecen súper hermosos porque yo tengo mucha relación con Papá en Tlavera Cruz,
yo tengo mucha familia en Poza Rica, entonces tengo muy de cerca lo que significa la vainilla para una región,
culturalmente hablando y lo que significa también en mi primaria ir a Papá en Tlavera Cruz,
ir a ver cómo se cosecha la vainilla y que lo hayas retomado y que lo hayas hecho parte también como una ventana muy interesante de la historia.
Y me llama la atención esta frase que dice la vainilla, aunque se alimenta de su raíz,
necesita como la mujer de un árbol para sostenerse, para enredarse en él y no morir.
No recuerdo si eso es la voz de algún doctor o es una alegoría de...
Me llama mucho la atención las tres palabras como la mujer. ¿Cómo entender también el estar sostenido a un árbol, Cristina?
Fíjate nada más, sí, quien hace esa descripción es la voz narrativa, de hecho.
Y es una... déjame empezar por lo de Papá en Tlavera y la investigación y la vainilla.
A mí me parecía bien importante para poder entender la relevancia del proceso migratorio de Modesta,
de haber nacido en esta área de México, en Veracruz, haber migrado a la Ciudad de México,
lo que esto podría haber representado para una jovencita,
me parecía que tenía que investigar, que tenía que conocer bien de alguna manera la región.
Entonces, por eso. Y siempre me ha parecido que dependemos como sociedades de las plantas que nos dan vida.
Entonces, ahí estaba la vainilla como después en mis otros libros ha estado, por ejemplo, el algodón en el norte de Míralo.
Y claro, sabes que esa frase la tuve que pensar mucho, me parece bien interesante que la señales,
porque en esa voz narrativa se cuela una idea de género bastante jerárquica.
En esa declaración está implícita la desigualdad y está implícita una jerarquía que pone a la mujer como dependiente de algo más,
en este caso con la metáfora del árbol.
Pero me pareció importante colocarla ahí porque creo que corresponde a una visión, correspondía a una visión
de la relación de géneros de entonces, de México al inicio del siglo XX,
aunque por desgracia todavía es algo que con lo que hay que batallar incluso ahora, ¿no?
Pero tiene una vocación provocativa si lo quieres ver así, el colocar esas vocaciones.
Y me parece que cierra este círculo también que está muy pegado a la relación con su padre,
que me parece que también es este reflejo, sabes, o sea, vaya, esta frase no está fuera de contexto,
está escrita en un momento en el cual el libro te está contando esta historia,
lo que significó su padre para ella, este recuerdo en la pirámide, lo que significa el padre, esta última fotografía también.
Entonces, vaya, está escrita también en este contexto.
Así es, así es. Y yo creo que ahí había que serle fiel al momento
y había que presentarlo como tal para poder entender también la rebeldía, ¿no?
Las fuerzas que se anteponen o contra las cuales chocan.
Sí, sí, sí, sí, me movió mucho también esta frase.
Entonces, cuando descubres esta historia, cuando vas rascando esta historia del fotógrafo también,
un poco que es, digamos, el que permite, digamos, el que ve esta historia de decir,
a ver, yo ya la había fotografiado antes y ahora la encuentro otra vez.
Y esta obsesión, ¿cómo también, cómo surge este génesis también en este libro?
Mira, hay varias historias al respecto.
Joaquín Muitrago, el fotógrafo de esta novela, está muy relacionado a unas fotografías,
a un libro de fotografías que se llamó La casa de citas, que publicó Bellas Artes allá por los ochentas.
Yo cuando vi esas fotos, yo supongo que el libro todavía se puede conseguir,
pero cuando vi esas fotos yo dije, mi fotógrafo en el que yo estoy pensando
es alguien que seguramente pudo haber tomado unas fotografías así.
Y un poco nace en relación a esta evidencia material de esas fotos.
No se sabía entonces quién era el fotógrafo.
Se habían encontrado, creo que esas fotos en la lagunilla, una cuestión así.
Con los años, sin embargo, se hizo investigación.
Yo no la hice, alguien más hizo la investigación.
Se llegó a saber que el fotógrafo se llamó Juan Berrio Sábal,
lo cual es una cosa interesantísima porque, bueno, en la novela el fotógrafo es Joaquín Muitrago,
un personaje de ficción y pues es el autor de alguna manera también de esas fotografías.
Y está ahí en una competencia con Juan Berrio Sábal,
que tenía un negocio de fotos en el centro de la Ciudad de México
y que aparte, según la investigación, se dedicaba a hacer estas películas protopornográficas
en las afueras de la ciudad también.
Entonces es una historia súper interesante que fue creciendo con el tiempo.
Qué historia de verdad, Cristina.
Oye, y volteas un poco, digo, evidentemente cuando se acerca un editorial de este tamaño
y te dice que ya se han cumplido 25 años de esta historia,
de pronto también recuerdas a la Cristina de 33, 34, 35 años
que empezó a escribir esta historia, la apasionada de la investigación.
Claro que sí, pero una cosa es cierta, por fortuna uno es varias personas en la vida, ¿no?
Por fortuna creo que yo he sido también varias escritoras,
pero a esta de nadie me verá llorar.
Yo le debo mucho.
Cristina, te admiro profundamente y te agradezco en serio estos minutos y esta plática y escuchar tu voz.
Oye, gracias a ti por estas preguntas maravillosas y te mando un abrazote.
Un abrazo grande, Cristina. Gracias, en serio. Pásala bien.
Ándale, bye bye.
Esto fue Hoy el Risko, gracias por acompañarnos y por supuesto nos vemos en la próxima. Gracias.