Bienvenidos una semana más a nada dos veces, hipotcas de la poesía.
Yo creo que tú me suscribías inmediatamente porque este club es muy muy exclusivo.
Hola Sotchil, ¿Cómo estás? Hola José, todo bien? Acá buscaco agotada pero bien.
Para los que no saben lo que es Club Sur, les tengo que decir que Sotchil ya llevamos semanas y semanas hablando sobre este proyecto.
Y queríamos crear un espacio donde comentar de los libros que estábamos leyendo y pasar un poco de este rato.
Así que este es el espacio más relajado de nada dos veces.
Me escommezco, vamos a ir viendo algunas lecturas y comentarios que tenemos con respecto a ellas.
Esa es la parte para que la gente sepa que estamos haciendo, pero vamos a los realmente importantes.
¿Cómo estás estas semanas?
Bueno, bien, sin embargo he estado reflexionando mucho acerca de cómo todas las faenas de la vida cotidiana,
pues, cada vez nos exigen un poco más.
Y cuando digo todas las faenas de la vida cotidiana me refiero a repartir la vida entre el trabajo, la familia, las labores domésticas,
las labores de esparcimiento y entonces bueno, como que se vuelve ahí a buscar ese equilibrio que termina siendo agotador.
Oye, y por eso estás tomando un mate para ver si recupera fuerza.
Estoy tomando un mate porque estoy despierta desde muy temprano y ya estoy en ese momento.
Siento que mi cuerpo me dice necesitamos un levantón.
Es un bonito bonito que me regalaron unos amigos de la Mesopotamia Argentina.
Ah, qué paro.
Tiene mi nombre, tiene mi nombre, entonces lo quiero mucho.
Tiene así grabado mi nombre.
Yo te que yo me levanté con gana de algo especiado y me hice un tecito chai que no sé si alguien que dice va a ser tecchai de verdad lo viera,
lo mejor me diría que esto es otra cosa como lo decía, no dicen que fuera de Valencia todos arroz con cosas, ¿no?
Pero la verdad que es un tecito inglés y lleva todas las especies básicas y a mí como que me despierta mucha, mucha cosita.
Dije te que yo también me encuentro muy cansado, pero además siento que últimamente todo el mundo se encuentra muy, muy, muy cansado, ¿no?
El tecallido algo sobre el cansancio.
Fíjate que no precisamente estoy leyendo algo sobre el cansancio, pero sí que estoy revisando a una autora que acaba de sacar un libro que se llama Mis Amigas Están Cansadas.
La autora es Iberluna Flores.
La editorial es Darma Books, es una editorial independiente mexicana establecida en Monterrey y también editorial actualmente.
Pero bueno, esta chica saca un libro que sí que apela un poco, ¿no? a la falta de fuerza.
Y empecé como ahora que sacó este libro a un guiño primero porque es con una portada maravillosa, con unas calateas, me parece que está en la portada y con...
a mí me encantan las plantas, primero me daba mucha atención y después porque el título me pareció súper potente y porque finalmente los títulos de esta poeta escritora, Regia, Resón Montana,
siempre son muy potentes.
Su otro libro que sacó en 2022 se llama Ya No Tengo Fuerzas para Ser Civilizada, editado por la Universidad Autónoma de Nuevo León.
Hijo, le pues también habla, acerca como...
Es un libro escrito en la pandemia un poco.
Hay mucho del espacio doméstico, evidentemente hay mucho del...
Y hay mucho de, pues cuando te sientes agotado, como introspección, un poco obligada por un virus, un virus que atacó el mundo y me gusta mucho, ¿no?
Y aparte tiene un humor increíble, ella.
El libro abre con esto, ¿no?
Dice, imagíneme una vida contigo, imagíneme una vida contigo mientras paseábamos en fantasías, Miguel.
Es esta tienda de... de mercería y cositas para la manualidad que me encanta.
Bueno, para todos. Déjate que explique para todos los que nos están viendo fuera de México, antecia, Miguel, efectivamente es esta tienda de mercería,
pero con esa descripción, por ejemplo, uno podría pensar que es una cosa chiquitita, ¿no?
O sea, con una pequeña tienda con unos cuantos hilos y unos cuantos botones.
En realidad, normalmente son tiendas de muchas plantas, donde puedes encontrar cosas electrónicas para decorar,
hasta un pequeño botón y entremedio, literalmente, todos los temas de cosas para hacer una fiesta.
Entonces, para mí es un lugar surrealista, yo nunca había visto algo así fuera de España, cuando llegué a México me voló.
Me voló la cabeza. ¿Qué otra cosa te llama la atención de ese libro?
Me gusta mucho que todo tiene que ver con lo cotidiano, ¿no? Tiene que ver...
Creo que como con la historia de la escritora, ¿no? Como con su contexto social, su contexto económico,
en donde pues me identifico mucho, ¿no? Porque finalmente viene...
Da cuenta de cómo revisa su historia. Historia es la que da pie, ¿no?
A sus reflexiones poéticas o a las reflexiones que hace a través del recurso de la poesía.
Me gusta mucho que habla sobre la salud mental, de su historia familiar, de su historia con las mujeres,
historia con su abuela, la historia con su madre, con su padre, ¿no?
Pero sobre todo me gusta esta cosa. Tiene mucho del cotidiano mexicano, ¿no?
Y te digo, y que tiene un gran sentido del humor.
¿Por qué no lees un poema, un texto?
Sí, creo que justo quería elegir un par que me habían gustado.
Voy a leer dos. Está dividido en apartados, está el libro de poesía,
y este poema abre el apartado crisis para principiam.
Estaba en crisis y le hablé a mi psicóloga por celular.
Ella dijo, toma agua. Ella dijo, respira.
Ella dijo, sal a caminar, a tomar aire.
Tal parecen los elementos de la naturaleza.
Agua, aire, tierra. Pero yo, todo lo quemo.
Mi símbolo es quemar.
El último elemento de la naturaleza es el fuego.
Pues quiero leer otro, que les digo hablan mucho como del cotidiano mexicano.
Me gusta mucho y un poco.
Pues así se presenta con este poema un poco y vez, ¿no?
Te voy a preguntar si ese elemento fuego en los índios de Sodiaco.
No lo sé. Mira, ahorita me vino a la mente.
Se llama tortillas quemadas, el poema.
Y está en el apartado justamente, ¿no?
Imaginé una vida contigo mientras paseábamos en fantasías miguelas.
Porque conjugaba malos verbos y no ponía acento a las palabras.
Le decía col al recoyo y siempre le daba una mordida la tortilla
antes de empezar a comer.
Porque estaba jorobado, tenía la nariz chueca y la frente demasiado ancha.
Porque tenía tres pelos en el pecho, el cuero cabelludo graso,
y le moqueaba la nariz cada dos días.
Porque se le quemaban las tortillas y la salsa le salía aguada.
Porque no salpicaba la taza del baño y decía por favor, y gracias.
Porque me dejó acompañarlo a enterrar a su perro Lorenzo,
en el pedazo de tierra que está afuera de su casa.
Porque estudiaba biotecnología y me explicaba con paciencia
los procesos biológicos, aunque yo no entendiera nada.
Porque tardó varios días en confesarme la razón de sus nudillos destrozados
y cuando me lo dijo, lloró.
Porque bailaba como un tronco, pero aún así bailaba.
Porque no le importó haberme reencontrado en la sala de visitas
de un hospital psiquiático.
Porque se reía de mis chistes y leía todo lo que yo escribía.
Porque dibujaba árboles y casas cuando se ponía ansioso.
Porque la primera noche que dormimos juntos,
me dijo que recordaba el momento en que su mamá lo parió.
Luz y confusión.
Porque practicaba parkour, tenía callos en las palmas de las manos
y dejaba que se los mordiera.
Porque aunque no paraba de estornudar,
durmió cada noche abrazado a mí y a mi gata Paquita.
Porque le salían aguadas las alzas, porque se le quemaban las tortillas.
Me gusta mucho este poema.
Está increíble.
Veate que he tenido muchas lecturas y parte de la conversación contigo fue esa.
Que durante la pandemia pasaron dos cosas.
Una es que, aparte de todo lo que ha pasado,
todo lo que no vamos a recordar ahorita,
pero que muchos nos refugiamos en lo cotidiano
por la sensación de que había algo mal ahí fuera.
Y además cuando empezamos allá a ver noticias,
cuando el barco aquel se atravesó en el canal,
nos empezamos a reflexionar de que lo que estábamos haciendo estaba mal.
Que era algo que ya sabíamos que se comentaba.
Pero como que empezamos a vivirlo de una manera muy cotidiana.
A mí me quedó la sensación, creo que a ti también,
de que no podíamos continuar así.
De que necesitábamos buscar otro modelo posible.
Y creo que uno de los libros que está leyendo ahorita también tiene que ver con eso.
Con la de una reflexión sobre el futuro y de modelos más vegetales.
No sé si lo quieres que lo anuncie yo o lo anuncie tú.
Annuncialo, por favor, anuncialo.
A mí me llamó muchísimo esta frase de un título, de un textito, de otro libro.
Que ahorita tú vas a aplicar todo eso porque parece una matriosa.
El futuro es fugi.
El futuro es de los hongos, de los vegetales.
Imagínese el futuro donde ya no estamos nadie.
Y simplemente están creciendo zetas por todos lados sobre lo que es recto,
lo que alguna vez fue la civilización.
Entiendo que este es un textito que está dentro de otro libro.
Cuéntanos cómo llega a él, qué leen nos lo en algún momento.
Sí, miren, este es el libro al que se refiere José.
El libro es ahí.
Sí, no acasamos a ver el título, creo que es por la luz.
Sí, en realidad es que porque el título está acá no uno tiene.
Ah, claro.
No lo veíamos porque no está ahí, claro.
No está. Justamente, como dice José, se llama El futuro es fugi.
Es un proyecto de un artista de Ciudad de México,
que se llama Paula de Anda.
Es una artista de arte contemporánea que utiliza diferentes soportes o medios
para su investigación artística.
Y este es un proyecto bastante...
Pues esto, no, es una investigación y digamos que el libro es el soporte
en el que se termina de documentar todo el proceso de investigación
que finalmente del que se derivan varias piezas plásticas.
El libro empieza con una cita de una...
Creo que en realidad es antropóloga, no estoy muy segura,
pero ella en este momento es una mujer muy...
Se va a citar mucho porque ella está haciendo una investigación
muy, muy fuerte respecto al mundo de los hongos.
O sea, tiene un texto que se llama Los hongos del fin del mundo, me parece.
El nombre de ella es Ana Singh.
Y justo este libro empieza con esta cita de...
Supongo que no estoy segura si es de la cita de Los hongos del fin del mundo
o de qué libro viene, pero es La vida incontrolada de los hongos.
Es un regalo y una guía cuando el mundo controlado que pensábamos tuvo falla.
Y después, o sea, quiero mostrarles que en realidad sí es como un proyecto
muy de investigación, de investigación de campo
para justamente lograr las piezas plásticas.
Y aquí el libro, o sea, en sí, después de la cita,
inicia con el suelo, es un ser vivo.
Y claro, yo ojeando este libro que pertenece a una colección editorial
de este proyecto que hace una fundación que se llama SPAC.
Este es como el proyecto 8.
Ay, sorry. Ay, perdón.
Tuvimos un elemento animal que se atravesó.
Este es el número 8 de esos proyectos.
Encuentro este texto de una...
Pues yo también diría que es escritora, poeta, artista, muy jovencita,
que se llama Valeria Mata.
Les digo, está como a mitad del libro y en realidad aunque es una prosa,
bueno, no, en realidad podría ser un ensayo.
Es un ensayo muy poético para mi gusto.
Y justo cuando lo encontré, me pareció maravilloso.
Me pareció como... Esto es pues sí apura.
Yo no sé cuál era la intención cuando ella lo escribió.
No la conozco. Me encantaría así entrevistarle, preguntarle, preguntarle
en qué onda, ¿no? Pero es un texto que habla justamente de...
Oye, hay que aprovechar que ahora mismo nos ve todo el internet para invitarla, ¿no?
A Valeria Mata, por favor ven aquí a nada dos veces para que te podamos entrevistar.
Y yo te tengo que confesar, yo no tengo ese libro, pero desde que me lo leíste,
no he podido sacar el texto de la cabeza.
O sea, no creo que no esté largo, ¿por qué no lo lees? O por lo menos el fragmento que tú quieras leer.
Miren, el texto se llama, debajo de la tierra, todos los tiempos.
Ha llovido mucho y el suelo está pegajoso.
El valle tuvo sed y las nubes lo bañaron entero.
Me arrastró despacio. Tener un cuerpo es difícil.
Debajo de la concha espiral que me cubre todo estácto. Líquenes crujientes, rocas filosas, musgos aterciopelados.
Nunca he tenido buena vista, pero alcance a distinguir una fiesta de sombreros frente a mí.
Los hongos habían permanecido ocultos hasta que les brotaron cuerpos fruta a sus filamentos subterranes.
Se me antojan todos. Me acerco a uno, pero es un hongo niño y no puedo comerlo.
Mordisco el siguiente que hace una señal para atraerme.
Se ofrece con toda su carne. Tres horas tardaré succionándolo.
Yo también algún día me dejaré devorar por otro cuerpo ferozmente atento.
Todo lo vivo se trenza.
En un mundo dominado por grandes criaturas vípedas, un caracol es un detalle insignificante.
Una pieza húmeda y minúscula que devora una zeta.
Pero los seres del suelo conversamos.
Con nuestro vocabulario eléctrico salpicamos el aire y la tierra así.
¡Fú! ¡U, só, fú! Conformamos una asamblea curiosa y festiva.
Hay quienes nos escuchan. La confusión también nos es propicia.
Revolvemos las palabras. ¿Quién dijo eso? ¿De dónde vino esto otro?
¿Dónde acaba una voz y empieza la otra?
No tenemos necesidad de saber. Estamos distribuidos y nos gusta ser anónimos.
Se está diciendo algo. La comunidad de hongos que me rodea está hablando.
Lo sé porque conozco el silencio y no se parece a esto.
Su red de comunicación está hecha de un tejido apretado.
Las ceivas se escuchan gracias a ellos. Me hunto con su aliento.
De una olla hirviente, de una resonancia oscura, estamos heches.
Estamos heches de una sopa antigua y espesa.
Vamos chorreando por la vida. Nos nutrimos de lo jugoso.
Los hongos recuerdan eso. Que nos debemos al agua.
Y entonces la limpia cuando pueden. Hacen que pueda bebersen.
También hay hongos en las profundidades del mar.
La ten llenos de brillo mientras hablan con las algas y se dejan observar por una cepia o una almeja.
Las dos hermanas mías. No es extraño que si nacimos de la humedad, queramos volver a nadar en ella.
Sumergirnos en un abrazo tropical.
Encontraron a un hombre enterrado en el hielo. Le llamaron Otsi.
En los 40 años cuando una flecha alcanzó su cuerpo y cayó al suelo.
Durante cinco milenios permaneció quieto en el frío.
Tenía artritis y caries y parásitos intestinales.
Dicen que llevaba un cinturón peculiar.
Una familia de hongos y plantas pequeñitas que se mantuvieron dormidas.
Pero vivas. Mientras cuidaban el sueño de una persona de carne y hueso.
Tal vez los hongos le ayudaron a Otsi a hacer fuego o a curarse de infecciones a cambio de viajar en su cinturón.
¿Qué son cinco mil años para estos seres que no envejecen?
Los hongos no saben hacer azúcar con los rayos del sol y han aprendido a obtener de la materia orgánica su alimento.
Cuanta dulzura para rescatar de las ruinas, para descomponer a los muertos.
Volver los comestibles para los vivos y así impedir que se detenga el ciclo del hambre y de la existencia.
Estas criaturas secretas saben transformar la readellación en cena.
Un estornudo puede hacer surgir lo vivo.
Desde aquí, pegado al suelo, siento la brisa de unas explosiones diminutas.
Esporas que se dispersan con formas imposibles.
Unas son esféricas y transparentes, otras parecen almendras, lombrices y lindros vergosos.
En este remolino microscópico están las madres de las madres de las madres de las etas.
Y yo soy dichoso por ver un espectáculo así con dos ojos meopes pegado a estos dos tentáculos.
Muy cerca de mí hay un cien pez que deja de lamber un viejo champiñón y mira hacia arriba con sorpresa.
Un conjunto de esporas se atoran los bigotes de una ardilla y esperan ahí para ser repartidas.
Empiezo a escuchar música.
No, sí, es música. Cada hongo produce un sonido rítmico cuando estornuda.
30 mil puntitos por segundo estallando como fumarolas de un volcán cantor.
Todo puede morirse y este reino seguirá surgiendo.
Supe que algunas esporas pueden esperar 100 años hasta encontrarse cómodas en un sustrato para germinar.
No viviré para saber cuántas lo logran.
Por ahora quiero refugiarme del sol, descansar mi cuerpo discoso sobre una hoja tierna y escuchar el idioma de los hongos sutures.
Ay, me encanta.
Voy a ponerte los aplausos de todo el internet que nos está habiendo ahora.
La verdad es sorprendente como de esa sensación tan terrible de que algo está mal y de esa búsqueda de que lo natural necesitamos encontrar otra cosa.
Se puede encontrar tanta, tanta, tanta belleza.
Y creo que por ahí va tu siguiente lectura de este reino.
Sí, mi siguiente lectura de este mes es este libro.
Ay, que yo espero pronunciarlo bien porque no se finés.
Kau Neus.
Invitamos a la autora que nos diga cómo se pronuncia este libro y venga aquí a contarnos más de él.
Y nosotros estamos haciendo nuestro mejor esfuerzo.
Lo pronunciamos sin afito.
Exactamente. Kau Neus es así tal cual la traducción, la belleza, esta autora reside en Helsinki, por lo que entiendo.
Uy, este libro en realidad llegó hace a mí hace muchos años.
Lo he leído por partes y he regresado a él siempre porque ella me parece como una mujer a la que admiro mucho.
La admiro no solamente por su escritura y porque en su escritura da cuenta de su historia.
Aparte está publicado esta edición que es Internet Sotropical.
Es una editorial peruana que tiene, la verdad, a mí me gusta mucho, independiente también, bonita manufactura.
Creo que para alguien que tenga problemas con la vista es un poco pequeña la letra, pero bien.
Pero más allá de esto, yo a ella, a la autora la admiro mucho porque me parece una gran gestora cultural.
Me parece como que su vocación será activista también de la palabra y no solamente quedarse como en la creación.
Y entonces creo que desde ahí también ella la admiro.
Y nuevamente este libro está dividido en cuatro apartados, pero el apartado que da nombre al libro La belleza
tiene unos poemas en donde no solamente refleja justamente ese momento en donde si es necesario parar,
como el ritmo de la vida para notar la belleza que nos rodea o si en realidad las podemos encontrar como en ese ritmo de la vida.
Pero no solo eso, como a lo largo de todo el libro en realidad reflexiona mucho sobre su condición de migrante,
sobre su condición de mujer, sobre su condición de hija, sus propios sueños.
Y también lo hace como con un pequeño dejo de crítica, diría yo, al modelo que cada vez se vuelve más individualista
y como demasiado de consumo, pero ella siempre como diciendo bueno, pero siempre tenemos estos momentos en donde podemos parar.
Y justamente quiero leerles un poema que inaugura el apartado de la belleza y dice,
Le pregunté a la belleza mirándole a los ojos qué es lo que ve mientras expiro mi cabello.
La indómita mecha que el paso de las palabras de colora.
Sentada a la mesa para negociar, reacomodo mis rasgos bajo la luz opaca, la luz del horizonte.
Le pregunto qué es lo que tengo que hacer para entrar al club.
Le pregunto al espejo si hay algo menos que no ser blanca o más oscura, blampiña, sin más adjetivos que un color que me ponga a piel.
Cuando esta inquietud se convirtió en un pájaro de mal agüero sobre mi cabeza que canta,
sí empecé a ser más blanca, más meditabunda y aburrida, a medida que decidí pensar.
Sí dejé de ser verde o azul si las plumas de los pelícanos clavaron rutas imborrables en mi rostro.
Y la indecisión de esta melena que no se acomoda en ningún lugar.
Si blanquíe mi nombre para sobrevivir, si para sobrevivir cubrimis mejillas y un polvo para hornear,
si traicioné mis pupilas orientales convencidas de que el lapis sólo alargaría mis ojos pero jamás mi vida.
El blanco terminará siendo mi abrigo.
Este cuerpo, este color, tuvo miedo de morir en explosiones.
Tenía un lugar en el mercado de frutas junto a las exóticas chirimoyas y a los bonitos que los pescadores despellejan
con la destreza de los que saben mudar de piel.
Temos romper la ilusión de los que esperaban una fiesta de cumpleaños.
Temos desatar el listón que mi madre me ajusta en las trenzas con el pretexto de afinar la mirada.
Yo no quería escribir un poema, yo quería darle la vuelta al sol.
Me tomó 12 horas llegar tan al norte que el viaje se convirtió en un hída.
Uir fue mi velocidad. El espejo no miente, la que se arregla el cabello acomoda en un solo lugar de la cama todos sus adjetivos.
Intenta escapar de esta captura de pantalla.
La basurita en el ojo, la hermosura, la raza, la india que por un clic, por un poco de atención, sonríe.
Vende su tragedia como caramelitos en el bus.
Mi mirada de serpiente, mi mirada sin la serpiente, mi religión, mi lengua, sin religión, mi lengua.
Mis formas de despedazar un pescado crudo, mi desnudez encubierta.
Le pregunté a la belleza si me podía invitar a su coctel.
Si son suficientes los arreglos que me hice en el rostro para no desaparecer en la blancura del flash.
Le pregunté qué debo echarme a la cara para no ser tinta derramada.
Soy sangre derramada.
Que no debo colgarme al cuello para no sentirme en el Thanksgiving Day.
Le pregunté lo que los adolescentes no preguntan a sus madres por miedo a la reprobación.
Soy huérfano pajarillo, la reprobación, la fiesta chicha, la carpa en la que bailan en el ritmo más duro,
un centenar de tipos que no conozco pero leo en sus labios sus exigencias y sus privilegios.
No me fui para ser patria, sino para desilusionarme.
No me fui para huir, sino para regresar montada en mi piel.
Me pregunté si mi tono de piel es un traje de fiesta.
Una estilista tailandesa me recomendó desaparecer mi cerquillo o desaparecer bajo mi cerquillo.
Mudaste de país, mudaste de piel, lo olvidarás pronto.
Y ahora hago mi aparición más blanca, más cura.
Desde entonces todo empezó a ser más cierto, más definido.
Este cuerpo respira miriéndola distancia de una palabra a otra.
Quiere mantener la imagen de cintura frágil, detalle de espina de pez, de una sinosa carne.
Este cuerpo, este pez es la delicia de los ojos de los que en el acuario terminan atrapados por una luz.
Es la belleza.
Ay, hasta me la chios.
Y ahí tenemos ya todo el internet al enloqueció.
Pero ahora que sí está muy, muy, muy bien.
Oye, eso sí puede.
Yo no mencioné que Roxana es peruana.
Es la única latinoamericana.
Bueno, que no es mexicana, ¿no?
A la que cité ahora.
Paola, Valeria y Beth, las tres son mexicanas.
Valeria es de Puebla, Paola la artista es de Ciudad de México y Beth es de Monterrey.
Y Roxana es de Lima, es de Imeña.
Pero, pues como les decía, habita en Helsinki desde hace ya una década, por lo menos, estoy segura.
Y me gusta, me gusta mucho que en su poesía justamente habla acerca como de las cargas familiares o psíquicas
o de sistema de creencias que llevamos cuando se migra.
La fuga geográfica muchas veces es justo lo que se vuelve el pretexto o la mejor evasión
o lo que te confronta con lo que eres, ¿no?
Y entonces esta parte donde ella dice que no se fue para ser patria, sino para desilusionarme,
me parece maravilloso.
Ella en justo en este libro hay varios poemas en donde siempre apela esta condición de inmigrante, de mujer,
con un fenotipo indígena y como pues esta fuga geográfica la confrontó.
Digo, esto es mi interpretación total al texto y también habla mucho de cómo ser inmigrante
siempre resulta difícil y un inmigrante del sur global, ¿no? en un país europeo.
¿Por qué no le es otro poema? Me haga referencia.
Hay uno que me gusta mucho por lo que narra y también creo que dice mucho de ella
y de su interés como colaborativo.
O sea, aquí me queda claro que ella es gestora cultural y que le interesa el arte, ¿no?
Y lo que tienen los gestores culturales a mi parecer muchas mujeres que también son artistas,
escritoras, artistas visuales, músicas, es que encuentran la importancia de seguir
como transmitiendo lo que han reflexionado, lo que han encontrado, lo que las ha impactado
y más allá de este sentido de es que hay que perpetuarlo porque es lo que crea el hombre, ¿no?
O sea, sino porque realidad es como un transmitir un hallazgo
un poco volviendo a esta parte de los hongos que recién rehusábamos, ¿no?
Es como prácticas que se, que mantienen vivo y actualizado como estas,
estos encuentros que se tienen o reflexiones que se tienen como sobre la propia historia,
la historia con otros y sobre lo que están produciendo otros y están diciendo otros, ¿no?
Es que creo que por eso ella me gusta mucho.
Y bueno, este es muy, me parece crítico, divertido y a mí me identifico mucho.
Se paga para ver cómo los animales galopan desesperados.
Buscan nuevos pastos.
Uyen de cazadores octagenarios y reyes, de la lluvia, de la estación seca, los pesticidas y las fotos.
Decidí hacer realidad mis sueños y viajé a África.
Me colgué en un safari por amor a la tierra y a las causas cuscas, amor a los animales.
Y quería verlos con mis propios ojos, no lo que flota en mis sueños, patitos, jirafas y popótamos de hule.
Me sumergí en la libertad del jeep conducido con furor y rock and roll,
escuchando, invertí mis ahorros de jubilación para ver animales.
Y voy a ver animales.
Pagué para ver huir al sol, viajé a África porque de todos los lugares es el más bello.
No me desprende de mis binoculares.
Pronto la gran migración desaparecerá con el polvo y con suerte una manada se irá con las aves.
Como si ese fuera el destino del continente, los que furtivamente atravesarán la tierra no levantarán polvo,
solo buscarán el mar.
Y ya, ese era el último.
Uno último que quiero compartir, que justamente habla acerca de su cualidad de inmigrante del sur global en un país europeo
que cierra justamente este libro de la belleza, entonces por eso lo quiero leer.
Y porque creo que cierra muy bien también lo que nos convoca aquí,
que estamos hablando como de toda esta producción de mujeres del sur global,
dice, tengo que explicar el porqué de este viaje, lo leo en los ojos que me indican dónde debo formarme y esperarte.
Me he visto de tantas maneras que ya no sé de quién hablo, lo llamo el viaje a las raíces.
En otras circunstancias simplemente sería alguien que viaja, clava un arcoíris sobre el horizonte,
levanta las heridas que el maquillaje oculta.
Una vez más me desdoblo en lo que mi boca repara, me empolvo la cara de monocílabos,
pero hace falta algo más para persuadir al policía de inmigración.
Él solo quiere acabar con esto cuanto antes, no es nada personal.
Otros discuten de geopolítica, a él solo le importa si tendré dónde dormir, se haré tantos hijos que no alcanzará la tierra para cultivarlos y verlos crecer.
América Latina es un montón de gente, dice la poeta Uruguaya, en cambio yo vengo del abelito.
También América es un montón de esas cosas sueltas, como bosques y agua, que se venderán o que ya no existen,
pero el cielo refleja en un gris indescriptible en mi rostro.
El Policía de inmigración me hace hablar horas de las funciones curativas de ciertos destinos turísticos de mi país.
Lo llevo hacia atrás, le digo, recuerda que un día también tu padre salió a vender las estrellas o a robarlas.
Desordenó el cielo, lo encementó para poblarlo, lo llenó de ventanitas.
Siempre termino contando la historia del viaje en barco ya contracorrientes sobre el Pacífico,
de la caminata sobre el hielo y de lo que se descongela bajo los pies y la prisa para cruzar de otros abuelos, inmigrantes en su propia patria.
La reforma agraria les dio tierras y una patria escrita que sus nietos abandonamos.
Cuento la historia de la desigualdad entre la tierra es para quien la trabaja y la cocina es para quien la atiende.
De los abuelos inmigrantes me quedan erosiones, en la piel y una fotografía, mi padre descalzo y mi abuelo.
Me pongo los zapatos por ellos y como ellos viajo con lo que pude meter en una pequeña bolsa a donde voy carraspeo, toso, río.
Soy el desierto.
Y bueno, ya.
Oye, me encanta cómo platicábamos, casi si me olvido hablar de esto, ¿no?
Que al final todos somos inmigrantes y al final todos estamos conectados,
quizá por esa red de hongos de las que nos hablaba Valeria, ¿no?
Que al final todos estamos combinados con el mundo.
Oye, Sochi, pues ya llevamos casi 45 minutos.
Yo nada más me queda agradecerte, agradecerte por invitarnos a ese rinconcito del escritorio donde están los libros que uno está leyendo en este momento.
Entonces, de verdad, muchas gracias por abrir esta intimidad y hacer la suerte de selección casual que solamente tienen común tu mirada.
Muchas gracias por eso.
Muchas gracias a ti por pensar en mi, pensar en mi José.
Y ya para cerrar solamente quiero recordar, ¿no?
¿Por qué?
Porque a mí me sigue interesando tanto como estas escritoras que siempre van hacia la tierra o hablan como de los procesos que...
que suceden bajo el suelo o en los bosques o en todos estos lugares, ¿no?
Que se han prestado tanto para la reflexión filosófica.
Y ahora en esta tendencia que haya cerca del mundo de los hongos, del mundo del miselio,
leía justamente, ¿no?
Que lo que sucede bajo los suelos de los bosques en donde está el miselio, ¿no?
Que es como esta gran red que todavía no vemos.
Es que justo hay miles de filamentos, es una red muy extensa,
que se está ligando y que está ligando y está seleccionando y está succionando minerales y está...
no todo, todo, todo sucediendo como de bajo,
pero mucho antes de que haya un honguito, una seta, un champiñón,
abajo ya se está gestando como toda una fiesta tremenda, la cual todavía no hay un objeto visible, ¿no?
Y pues eso es lo que de repente pasa cuando te juntas con amigos a platicar,
en qué estás ocupando tu tiempo de ocio, tu tiempo libre,
¿a qué estás dedicándole, ¿no?
Tiempo para encontrar paz, para encontrar remanso, para parar un poco, ¿no?
Y como que se está gestando esta red en donde en realidad vamos a producir otras cosas, ¿no?
Que más allá de que si produzcamos para el capital o no.
Bueno, pues esto es parte de esta red.
Te estaba escuchando y me sonaba como a las conversaciones que hemos tenido,
los momentos que hemos compartido para sacar este honguito precisamente.
Gracias otra vez, Ochi, por compartirnos todo esto, compartiendo esta reflexión.
Y a todos los que nos están viendo, recordadles que el mes que viene regresamos con Club Sur,
este espacio donde vamos a seguir hablando de mujeres de América Latina
que están escribiendo y que tienen con esta visión desde el sur roba.
Si quieren saber cuándo es el siguiente programa,
les recomiendo que se suscriban al canal porque ahí vamos a estar anunciándolo todo.
Muchas gracias a todas.
Gracias a todos.