A veces el tiempo juega con nosotros de una forma
que ni el mejor guionista de Hollywood podría
inventar. Hoy la realidad, ayer en realidad,
nos ha dado una bofetada con la mano abierta.
Se ha ido James Van Der Beek, nuestro eterno
Dawson Lear. Y lo paradójico, lo que me tiene
ahora mismo con la piel de gallina frente al
micrófono, es que esta reflexión sobre lo efímero
de los planes y la urgencia de vivir, ya la tuve
ayer. grabando el programa que escucharéis mañana.
Es como si el futuro me hubiera soplado el tema
al oído antes de que sucediera la tragedia. Hoy
en Bala Extra hablamos de guiones rotos, de protagonistas
que se van demasiado pronto y de por qué, maldita
sea, no puedes dejar absolutamente nada para
luego. Comienza Bala Extra con Pedro Sánchez.
Egunon, buenos días, hoy es jueves 12 de febrero
de 2026 y este es el capítulo 1644 de Balaextra,
un podcast sobre mis cosas que en el fondo son
las tuyas. Y hoy vamos con una de esas mezclas
extrañas que te regalan la vida una despedida,
una coincidencia imposible y una lección que
no deberíamos olvidar. Antes, aviso parroquial,
mañana capítulo de conversación de los que os
gustan mucho. con mi querido Eduardo Norman Bazán
Normión. No os podéis ni imaginar. Hemos hablado
de sexo, de porno, de cantores de Hispalis, de
la Semana Santa, de la Navidad, de las supersticiones,
del edadismo con los jóvenes, de verdad, de todo.
Bueno, tengo que confesaros algo. A veces hacer
este podcast diario, esta bitácora personal,
se siente como caminar por una cuerda floja entre
el presente, el pasado y el futuro. Los que creáis
contenido lo sabéis. Vivimos en una especie de
desfase temporal constante. A veces grabamos
cosas hoy que saldrán mañana, como puede ser
este podcast. Planificamos la semana que viene
mientras intentamos digerir lo que pasó ayer.
Pero lo de hoy, lo de hoy... supera cualquier
escaleta que yo pudiera tener preparada en mi
noción. Ayer en la mañana el mundo se ha despertado
con una noticia que si tienes mi edad o una edad
cercana a la mía, te ha tenido que dar una punzadita
de dolor en un sitio muy específico del pecho.
James Van Der Beek ha muerto. Y sé que algunos
estaréis pensando, bueno, pues era un actor.
El que sepa que era un actor. Sí, pero no era
cualquier actor. Para una generación entera,
para los que fuimos adolescentes a finales de
los 90... Bueno, yo a finales de los 90 era más
que adolescente, en realidad. Finales de los
80. A mí ya me pilló la serie pasadita, muy pasadita
la adolescencia. Pero en esos finales de los
90 y principios de los 2000, él era Dawson Lear.
Él era la cara visible de esa etapa de la vida
en la que creíamos que todo era intenso, que
todo era una especie de drama saxperiano y sobre
todo que teníamos todo el tiempo del mundo por
delante. Ahora sé que no. Estoy para cumplir
los 58 y sé que no. Dawson, el personaje, vivía
obsesionado con el cine. Quería ser Spielberg.
Quería dirigir su propia vida como si fuera una
película perfecta. Analizaba cada diálogo, cada
mirada, cada giro de guión. Nosotros sentados
en el sofá cada semana aprendimos con él a sobreanalizar
nuestras propias vidas. Aprendimos a usar palabras
demasiado grandes para sentimientos que todavía
nos quedaban grandes. Y ayer el actor que le
dio vida se ha ido. Joven, terriblemente joven.
Y de repente, ese The End en la pantalla no ha
sido un final de temporada con un cliffhanger
emocionante, ha sido un corte a negro, brusco,
silencioso, definitivo. Pero aquí viene lo que
me tiene en la cabeza dando vueltas desde que
vi la noticia en el móvil, que me la pasaron,
y es esa magia extraña, a veces macabra, del
podcasting ayer. Ayer miércoles grabé el episodio
que vais a escuchar mañana viernes, el de Norman
Bazan, el de Normion. Parezco el doctor Emmett
Brown explicando las líneas temporales, pero
seguidme un momento. Mañana viernes, capítulo
1645, tengo de invitado a Eduardo Norman, a Normion.
Ya sabéis cómo es él, torrencial, lúcido. sevillano
hasta la médula y con una capacidad para conectar
temas que te deja loco y se junta conmigo que
en fin para qué dejarnos solos pues bien en esa
grabación le pedí esa grabación que para mí es
pasado pero que para vosotros es futuro y ahora
mismo es un limbo digital en el disco duro de
rss .com de milcar fm eduardo a petición mía
me propuso un tema me dijo algo así como Habla
de cómo nos pasamos la vida haciendo planes para
un escenario que ni siquiera sabemos si va a
existir. Habla de cómo a veces la vida nos sorprende.
Hablamos en ese futuro viernes 13 de mañana de
la fragilidad, de cómo postergamos la felicidad,
el disfrute, las charlas. No lo terminamos de
derivar por ahí porque yo tampoco quería que
me quemara el tema de hoy. Ya habíamos sacado
bastantes temas para mañana. Pero también con
la persona que me estaba filtrando por teléfono
lo que había ocurrido en la noticia, no siempre
tenemos que tener claro que habrá un lunes que
viene para empezar la dieta. Un verano que viene
para hacer el viaje o un ya hablaremos para arreglar
las cosas. Menos de 24 horas después de grabar
esa reflexión con Normion, la realidad que te
traigo aquí estampa en tu cara la muerte de Dawson.
Es escalofriante. Es que fuera un ser humano
que hubiera cambiado la vida ni que hubiera descubierto
la cura contra el cáncer. Pero está en nuestra
juventud, en nuestra primera edad adulta, en
mi caso, en muchas de vuestras adolescencias.
Y es como si la vida nos estuviera diciendo,
veis, veis de lo que hablabais ayer, entre risas
y micrófonos, pues aquí tenéis la prueba empírica,
la demostración práctica. La muerte de James
nos toca porque rompe el espejo de nuestra propia
inmortalidad. Cuando mueren los ídolos de tus
padres, sientes pena, sientes el paso del tiempo,
pero es ley de vida, es el orden natural de las
cosas. Pero cuando empiezan a caer los iconos
de tu propia juventud, los que llevan tu misma
camiseta, los que tienen tu misma edad, ahí ya
la cosa cambia, ahí el frío te entra por los
pies. Dawson era el planificador por excelencia.
Su habitación estaba llena de pósteres de películas,
de sueños ordenados. Su vida era un guión que
él intentaba escribir en tiempo real. Y la lección
brutal de hoy es que no somos los guionistas
de nuestra propia película. A veces parece que
sí, tenemos la sensación de que sí, pero no.
Nos gusta creer que sí, pero no. Nos compramos
agendas caras, usamos aplicaciones de gestión
de tareas, llenamos el Google Calendar o el que
sea de colores, creemos que sí organizamos bien
el caos. O el Notion, por ejemplo. Pero no organizamos
bien el caos. Creemos que si lo hacemos vamos
a controlar el resultado. Pero no, no, el caos
es caos. No se organiza. Nos mentimos. Somos
con suerte... Actores improvisando en una obra
cuyo director a veces es un sádico, a veces es
un genio, a veces es simplemente el puro azar.
No controlamos cuando se cae el telón, no controlamos
cuando se apagan las luces, solo controlamos
cómo recitamos las frases que nos toca decir
ahora. Y de eso va el bala extra de hoy, de esa
mezcla entre la ficción de Dawson crece Y la
realidad que me proponía Normión para el capítulo
de mañana. En el capítulo de mañana lo escucharéis.
¿Cuántas cosas tienes ahora mismo en la lista
de para luego? Ese vino bueno que guardas para
una ocasión especial. Esa llamada a tu amigo
que hace meses que no ves. Pero es que estoy
muy liado esta semana. Ese te quiero que das
por sentado que la otra persona sabe y por eso
no lo dices. La muerte de Van Der Beek. ¿Y qué
razón tiene...? el personaje y qué doloroso es
que el actor ya no pueda hacerlo y que su familia
se quede también sin él. Lo que me fascina de
esta coincidencia con lo que me decía Normion
es que demuestra que en el fondo todos lo sabemos.
Eduardo y yo lo hablamos ayer, bueno, como siempre,
un poco de forma filosófica, teórica. Si hay
que vivir el momento, Carpe Diem, bla, bla, bla.
Bueno, no llegamos ya, digo, a entrar mucho.
Solo le pedí el tema. Todo eso se dice muy a
menudo, hay que vivir el día, tempus fugit, queda
muy bien en una taza de Mr. Wonderful o en una
bio de Instagram, pero ¿por qué no lo practicamos?
Porque practicarlo practicamos poco. Seguimos
viviendo en el modo borrador, vivimos como si
estuviéramos escribiendo el borrador de nuestra
vida, pensando que luego tendremos tiempo de
pasarlo a limpio, de corregir las faltas, de
editar las partes aburridas. Pero no hay edición,
es un directo riguroso, vivimos la vida en directo.
Lo que sale por el micro se queda grabado, lo
que haces hoy hecho está. Y lo que no haces se
pierde en el éter para siempre. Y cuando lo vuelvas
a hacer, como cuando sale mal una grabación,
ya no será lo mismo, será distinto. Me da rabia
porque James Van Der Beek tenía 48 años, o los
que tuviera, la edad es lo de menos cuando es
demasiado pronto. 46, no me acuerdo. Tenía hijos,
6 me parece. Tenía proyectos, seguro. Tenía,
seguro, también una agenda llena de cosas para
la semana que viene. Citas con el dentista, reuniones
de guión, la compra del supermercado. Y la muerte
es esa visita inoportuna que no mira tu calendario
de Google o tu calendario de iCloud antes de
llamar a la puerta. Le da igual que tengas una
reunión importante el lunes. Le da igual que
estés a mitad de pagar la hipoteca. Le da igual
que acabes de empezar una nueva historia de amor.
Le da igual cualquier cosa. Y ojo, no quiero
que este capítulo se convierta en un valle de
lágrimas ni en un alegato pesimista. Al contrario.
Que sea una inyección de adrenalina. Que sea
una bala de las que impactan. Si algo quiero
sacar en claro de este cruce de cables entre
la propuesta que me hacía Normion y la noticia
que me filtraban ayer por el RCS de los mensajes,
es que la urgencia es real. El edadismo del que
hablaremos mañana viernes tiene otra cara, la
creencia estúpida de que siempre habrá tiempo
para ser joven. o de que la madurez nos garantiza
tiempo. No es verdad. El tiempo no es un derecho
adquirido. El tiempo es un regalo diario que
se renueva cada 24 horas y que en cualquier momento
puede dejar de llegar. No es un maná que está
todas las mañanas. Así que hoy jueves os propongo
un ejercicio. No un ejercicio de productividad,
ni de finanzas, ni de tecnología, que de eso
solemos hablar mucho por aquí. Propongo un ejercicio
de rebeldía contra el guión. Haced algo hoy que
no estuviera en los planes. Romped la escaleta,
llamad a esa persona, abrid la botella de vino,
escuchad esa canción de los 90 a todo volumen
y llorad si os da la gana o bailad o haced el
ridículo, haced un crying Dawson si hace falta,
pero sentid algo real. Porque el actor que le
daba vida ya no puede. Porque el Dawson de nuestra
tele de tubo se ha apagado. Porque, como me decía
Normión desde el futuro, es decir, vuestro mañana,
no sabemos qué va a pasar. No tenemos ni idea.
Creemos que controlamos el barco, pero solo estamos
agarrados al timón mientras la tormenta nos lleva
donde quiere. Mañana escucharéis la entrevista
completa, escucharéis nuestras risas, nuestras
teorías, nuestras idas de olla sobre... En fin,
las distintas cosas que ya os he contado antes.
Pero cuando la escuchéis quiero que tengáis este
contexto en la cabeza. Quiero que sepáis que
mientras grabábamos eso, el universo estaba afilando
la guadaña para darnos la razón de la manera
más cruel posible. Es curioso cómo funciona la
memoria emocional. Ahora mismo no puedo dejar
de pensar en la sintonía de la serie. I don't
want to wait. Paula Cole lo cantaba en cada capítulo.
Lo escuchamos cientos de veces, lo tarareamos
sin pensar en la letra. No quiero esperar a que
nuestras vidas terminen. Joder, es como profético,
¿no? Y qué difícil es aplicarlo. Nos pasamos
la vida esperando, esperando al fin de semana,
esperando las vacaciones, esperando la jubilación,
esperando a que se me pase la mala racha, esperando
a tener más pasta, esperando a estar más delgados,
esperando a que los niños duerman. Dejemos de
esperar. Si quieres hacer podcast, graba el episodio.
Si eres escritor, escribe esa página. Si quieres
a alguien, díselo. Si te quieres comprar ese
capricho y puedes, cómpratelo. No guardes la
ropa buena para los domingos o para cuando te
toque ir al hospital. Hoy es jueves y es el mejor
día para estrenar la vida. Me da mucha pena despedir
a una parte de mi final de la juventud. Se siente
como si hubieran demolido la casa donde uno creció,
que está en la televisión en muchas ocasiones,
pero también me siento extrañamente agradecido
por esa especie de sentimiento de aviso. Fue
guay pedirle un tema enorme y que me propusiera
esto y al mismo tiempo recibir por el otro lado
el mensaje del fallecimiento de Dawson. No que
fuera genial que el actor que incorporaba el
personaje muriera, no desde luego, pero sí la
coincidencia. Y agradecido de tener este micrófono
cada día para poder soltártelo porque si me lo
guardo pues reviento. Mañana volveremos con esa...
Bueno, conversación con Normión, tendremos la
conversación, nos reinemos, hablaremos de dadismo,
de Sevilla, de lo que surja, la vida sigue, el
show debe continuar, como dice la canción, pero
hoy permitidme que cierre el capítulo con un
hasta mañana, o sea, no con un hasta mañana en
realidad, rutinario, sino con una petición consciente.
Pensad conmigo, no en el mañana, sino en el ahora,
en este minuto exacto que acabas de invertir
escuchándome, estos 17 minutazos ya. Ha merecido
la pena, espero que sí, espero que al menos te
haya servido, para levantar la vista del móvil,
mirar a tu alrededor y darte cuenta de que todo
esto es un milagro muy frágil. Cuida tu tiempo,
es lo único que realmente tienes, y no dejes
que nadie, ni siquiera todos nosotros, Con nuestras
planificaciones absurdas nos robemos el presente.
Descansa en paz, Dawson. Gracias por los sueños
de cine. Nosotros intentaremos que nuestro guión
dure lo que dure. Merezca la pena ser rodado.
Esto ha sido todo por hoy en Balaextra, una producción
de Milcar FM. Gracias por tu tiempo, por tu escucha
atenta y por pensar conmigo. Hasta mañana.